Botón de muestra

Al otro lado

2012-02-08T23:21:00.001-03:00

Al pecho,
Directo como un insulto.
Al medio y en la mitad de un gesto
se disparó tu ausencia cegadora
contra mi cuerpo hundido
en la esperanza:
ocaso inmóvil,
mentira que se anhela,
enemiga mortal de los soñantes…

Lo vi venir,
Lo supe desde siempre,
Percibí la costumbre de tu olvido
Adentrarse en la casa.
Cerré los ojos cómplices y necios
Para no ver tu ausencia escandalosa
Que danzaba en el aire.

Ya no puedo ocultarme en el amor,
Salgo ahora de mí,
Rasgo los velos,
Debo cruzar la verdad al otro lado
Sabiendo, sopesando
Que he perdido ante todo mi inocencia
Y soy culpable atroz de todo olvido
Y artífice de todas las palabras
Que hicimos en silencio
Sin mirarnos siquiera,
Sin tocarnos.

Las palabras no dichas nos sentencian
en esta hora unánime y sombría…

Se irán conmigo los días jubilosos,
Los besos que anidamos en la siesta,
Las copas endiabladas que chocamos,
El amor que bebimos de las bocas,
Las palabras caídas en desgracia,
Las migajas de sueños que recogió el camino.

Empacaré enseguida.
Con amoroso afán, uno por uno,
Doblaré los recuerdos que me diste
Y partiré hacia donde nunca he estado.
Advierto un largo viaje hacia mi encuentro…

Mientras tanto la noche se agiganta
Se espesa, se propaga y justifica
Un llanto hastiado y seco,
Un regusto a sal vieja entre los labios
Un montón de plegarias cenicientas
y estos versos inútiles y largos…

(c) copyrigth

Tu melena de novia en el recuerdo...

2011-11-02T16:51:00.000-03:00

Un haiku para el tango "Sur", de Homero Manzi.

Quieta en la noche

es una luz de almacén

todo el paisaje.

Luna que late,

esquina, todo el cielo

huele a tu pelo.

Flota cercano

un nombre en el aire,

que no es el mío.

Sólo una sombra

asoma en el espejo

de lo que ha sido.

V.M. (c) copyrigth

Las dos direcciones

2011-05-28T13:21:00.001-03:00

"La llegada", obra de Cristobal Toral, pintor español.
+info en http://www.artelibre.net/ARTELIBRE1/TORAL/TORAL.htm

CONTRADICTIUM

Mientras exijo que ya no me toques
Y en la punta de mi lengua danzan cardos
Debajo de mi piel aroman nardos
Blancos de pudorosas pretensiones.

Mientras mi pluma cruel te contamina,
Mi boca es un océano de fuego
Que arrastra, sin timón, mi pobre ego
Con el azar de todas las esquinas.

Yo condeno tu ser y me condeno
A no ser ya sin vos más que una duda,
Una verdad sedienta y puntiaguda.
Me condeno a no verte y te condeno

A derrumbar mi imagen en tus ojos.
Te reto a que me mates en tu frente,
Me arranques de tu pecho secamente
Como se quitan los clavos que están flojos.

Es una selva de contradicciones
Este amor que se prende de mi carne.
Fiera asediada, manantial que arde,
Negro desfile de mis sinrazones.

¿Cómo te pido que te quedes lejos,
Que te exilies de mí, que no me sigas
Mientras mendigo de tu amor las migas,
Dulce manjar para mi amor hambriento?

El corazón me quiebra a coletazos
Todo el amor que junté por el camino…
Una por una las piezas del olvido
He de pegar pedazo por pedazo.

Porque no sé olvidarte, dulce mío,
No logro amortizar la despedida,
No puedo con mi sangre incomprendida
Asimilar tu unánime vacío.

Allí donde te pido que me dejes
Estoy rogándote que me hagas tuya.
Mientras mi huera voz pide que huyas,
Mi alma suspira porque no te alejes…

Y así ando, mi bien, adivinando
Las lunas y los soles, sin destino.
Desquiciada de amor y desatino,
Corrompida de sueños y presagios.

Escurriendo la tinta entre los dedos,
Rodando mi cariño en la pendiente,
Con la fe sorda y el miedo intermitente,
Abstenida de dioses y de credos.

Para tu amor no tengo más que rosas…
Que atesoran mi alma en cada espina,
De rojo atuendo y abismal resina,
Aromando intenciones amorosas.

Habrás de recibirlas, si así quieres,
Tomando por el tallo el leve ramo,
Sangrando mi verdad entre tus manos
Con cada astilla de la flor que hiere.

Mi amor para tu amor tiene las flores
Y las espinas por igual medida.
Tómalo así, brotando en cada herida,
O déjalo secarse entre algodones…

(En el amar no hay manos inocentes
Y el puño aprieta la segunda piedra,
Con la servil paciencia de la hiedra
Todos llevamos pesada la frente.)

Huele mi rosa abierta hacia la vida,
Vuelve a creer en su color de infancia,
La espina también lleva su fragancia…
¡Dale a mi corazón la bienvenida!

V.M.

Sacándole punta fina al humor...

2010-05-04T19:54:00.010-03:00

No tiene que ver con ninguna efemérides.

Puras ganas de compartir la risa y la reflexión, de boca de estos Troesmas.
Woody Allen, Groucho Marx y Wilde -el Óscar, como a mí me gusta llamarlo-.

Aquí les dejo algunas declaraciones de estos genios, que muchas veces hablaron a través de sus personajes... y siempre lo hicieron de manera contundente.

Dijo Woody:

"Soy lo suficientemente feo y lo suficientemente bajo como para triunfar por mí mismo."

"No hay ninguna duda de que existe el más allá. Sin embargo, hay que preguntarse a qué distancia se encuentra del centro de la ciudad y hasta qué hora está abierto. "

"El sexo es lo mas divertido que se puede hacer sin reír. "

"El amor es la respuesta, pero mientras usted la espera, el sexo le plantea unas cuantas preguntas. "

"El trabajo es una invasión de nuestra privacidad. "

"Yo fui expulsado del colegio por copiar en el examen de metafísica; miré en el alma del muchacho que se sentaba al lado de mí. "

y el Óscar:

"Un hombre puede ser feliz con cualquier mujer mientras que no la ame."

"Las mujeres han sido hechas para ser amadas, no para ser comprendidas. "

"No voy a dejar de hablarle sólo porque no me esté escuchando. Me gusta escucharme a mí mismo. Es uno de mis mayores placeres. A menudo mantengo largas conversaciones conmigo mismo, y soy tan inteligente que a veces no entiendo ni una palabra de lo que digo. "

"Si usted quiere saber lo que una mujer dice realmente, mírela, no la escuche. "

"La única diferencia que existe entre un capricho y una pasión eterna es que el capricho es más duradero. "

"La mejor manera de librarse de la tentación es caer en ella. "

"Perdona siempre a tu enemigo. No hay nada que le enfurezca más."

y Groucho:

"Hijo mio, la felicidad está hecha de pequeñas cosas: un pequeño yate, una pequeña mansión, una pequeña fortuna. "

"Fuera del perro, un libro es probablemente el mejor amigo del hombre. Y dentro del perro probablemente está demasiado oscuro para leer."

"El matrimonio es una gran institución. Por supuesto, si te gusta vivir en una institución."

"Desde el momento en que cogí su libro me caí al suelo rodando de risa. Algún día espero leerlo. "

"Cuando muera quiero que me incineren y que el diez por ciento de mis cenizas sean vertidas sobre mi representante. "

"Yo encuentro la televisión bastante educativa. Cuando alguien la enciende en casa, me marcho a otra habitación y leo un buen libro."`

Espero que les haya gustado...

Victoria

Cuando la encuentre

2010-04-26T10:53:00.008-03:00

Cuando encuentre a la niña del vestido,
La del libro delante de los ojos,
La que arrastra en un puño la pregunta,
Voy a mirarla fijo y responderle
Que su raíz de ausencia fue besada
Con palabras de fuego, saludada
Con manos de guitarra y de verbena
Y el puro árbol desgarró la tierra
Y la tierra hizo frutos de su carne
Y sangró al sol un río de silencios
En donde ahogar la sed y el miedo cuervo.

Voy a decirle que ya está, que pasa
Y pasará mil veces esa pena,
Y a besarla en el pelo y a cantarle
Un vals azul y apenas infinito.

¿Qué haré con el silencio que la habita?
¿Qué haré con la esperanza que la puebla?

Todo ocurrió en un tiempo sin medida
Todo pasó tan rápido, tan negro,
Tan hospital, tan hondo, tan sin sueño,
Que puede olerse el tiempo en los relojes
Como una cosa viva que camina:
La niña, el miedo, el árbol, la pregunta,
Avanzan como agujas desde el suelo,
Sujetando la vida por los poros.

¿Qué haré con la verdad acontecida?
¿En qué lugar se deja una quimera?

Se disuelven en mí, se desvanecen
Los rostros de las muertas ilusiones
Malditas al nacer, atardecidas
En ocasos de sombra y soledades.

No temas, niña mía, no presientas,
No te encierres entre cuatro noches
Ni sofoques tu almohada de oraciones
Para que venga el sueño a rescatarte.

Ya pasó, ya estás aquí, encendida
Con las lunas de todos los caminos.
No era real, mi niña, no era cierto
Que el olvido lamía las heridas,
Pero ahora sabemos que es de tiempo
Cada brote parido de la vida
Y que la raíz torcida que enterramos
Se hizo árbol, dio frutos, sigue viva.

copyright (c)

La segunda obra que ilustra estos versos pertenece a Cristobal Toral, pintor español. Aquí su galería en línea:http://www.artelibre.net/ARTELIBRE1/TORAL/tor10.html
Las últimas dos obras pertenecen al artista gráfico argentino Sebastián Dufour.
Aquí su blog:http://sebastiandufour.blogspot.com/

Gabriel Sainz: Pintor

2010-03-23T16:38:00.016-03:00

Lo que a menudo se denomina pomposamente curriculum, suele ser una lista más o menos engorrosa de detalles y lugares que antes que anoticiarnos sobre la vida del sujeto en cuestión, ponen en evidencia nuestra vagancia mental, nuestros actos pretéritos ayunos de cualquier paso digno de mención, siquiera de memoria.

Por esta razón, no los agobiaré con la prolija sucesión de trabajos de este maravilloso artista... hablarán por él sus obras. Yo me atreveré a escorchar con algunas intervenciones poéticas, como ya es mi menesterosa costumbre.

Con ustedes, el artista: Gabriel Sainz

http://gabrielsainz.blogspot.com/

http://sainzpinturas.blogspot.com/

La sinrazón

"Heme aquí
Con el alma asediada
Una flor contra el viento
Un grito en la tormenta
La sonrisa partida en mil pedazos
La voluntad perdida
En un mar de esperanzas y culebras
La culpa de no haberme equivocado
El error luminoso y absoluto
Ostentando su brillo conquistado
En mil batallas en donde una niña
Pierde otra vez su corazón de felpa..."

La niña

"Yo pude ser la otra, la mitad de la niña condenada a nacer. El costado siniestro de esa idea con hoyuelos. Yo pude ser el monstruo, el error contundente, la oración mutilada. Pude encarnar el miedo y el fracaso en escalas. Elegí reencarnarme en el sonido, en la palabra que agita las aguas del silencio, en la verdad que arranca de cuajo los papeles escritos en el viento.La niña con su vestido de sangre y su muñeca anquilosada en brazos se para frente a mí, como un espectro bello y luminoso. Apenas se sonríe. Yo la beso. Yo pude ser aquella y fui la otra. Quién llora de este lado del espejo, no importa. Viven en mi asimétrica existencia, mi renga humanidad de porcelana, la niña y la mujer que escribe a solas. Cuando la noche cierra sus labios sobre mis presentimientos, cuando el silencio aúlla en la voz de mis muertos yo me abrazo a esa otra, a la niña que arrastra su infinita pregunta y la miro a los ojos para leer respuestas que acaso no soporte, que no vendrán a tiempo. Sobre un signo de muerte estaqué mi bandera. Fatigué soledades bajo el sol de la espera hasta llegar a mí. Y aquí estoy, arrastrada a un destino de hiedra bebiendo de los muros, amante de la sombra, la piel enverdecida y en la raíz reseca acechando la vida. Son tantos los recuerdos que podría matarme el olor de la lluvia cayendo sobre el pasto y en mis horas de espanto, balanceando a mi niña en un rincón vacío me incorpora el ensueño de un paisaje lejano y la felicidad entonces se parece a una casita blanca bajo un árbol salvaje.

"Nadie debe extrañarse

Si una tarde de estas

Abre mi pecho mustio una rama impetuosa.

Porque mi corazón está muriendo ahora…

Un río caudaloso lo arrastró hacia la mar

Y en mi pecho allanado, vacío, ya sin eco,

He sentido crecer una raíz de ausencia,

Un árbol de silencios, de olvidos gritadores

Que habitan en mi centro,

En un lugar sin dónde..."

"... De mi pecho sangrante está brotando ahora

Una flor cenicienta enferma de ilusiones.

Mi corazón se esconde detrás de dos palabras.

Corazón que no es mío.

Corazón que no es tuyo.

Un corazón de nadie.

Debo olvidar que existo

Para nacer de nuevo."

LUNA

"Magna diosa que habitas

las arenas del sueño

de quien mi amor es dueño.

Fugitiva sin sombra,

derrama tu blancura

sobre mi desventura (...)

Oh, luna conquistada,

alumbra mi quimera

tu inmaculada espera.

Tu clara compañía

me escolta siempre fiel

con su blanco oropel.

Cuando Febo te mire

con sus ojos de fuego

diciéndote hasta luego,

No deshojes las flores

de tus presentimientos

sobre mis pensamientos.

Almita malquerida,

no llores tu destino

de ensueño vespertino.

Sobre mi melodía,

no derrames tu llanto

de amor y desencanto.

Sólo llena tu copa

de fulgor desbordante

y asoma tu talante.

Oh, Luna, vuelve siempre

a arrullar mi poesía

hasta llegar el día

y descansa en mi almohada

tu cabellera cana:

oh, luz, amiga, hermana.

" Y entonces una voz enfatizó el silencio entre las sombras.

Tan evidente, unánime y certera fue la respuesta: Porque sí."

Cambio

"La viajera inconclusa, la que quiebra el silencio de la espera con un grito amordazado y lento como el bostezo fúnebre que ronda las salas de espera. La peregrina errante, la de los ojos largos como andenes, necesita una tregua. Poner un punto allí, decisivo y final como el crepúsculo. Que caiga como un fruto madurado y se pudra y se funda con la tierra para ser otra cosa. Una parte de algo que no le pertenezca, que ya no la desgarre como una tela al viento."

"Por el umbrío callejón de mis ansias, en lo estrecho de mis horas, voy y vengo. Desde el abismo sutil en el que muero a diario, mi corazón se lanza al aire, se suspende en la noche del grito y es una flecha de sangre despedida, arrojada en el miedo, en el espanto cuervo, en el amor crisálida. Voy y vengo. En la espesura de un sueño, me desgarro de mí, me desentiendo de todos los espejos y señales. Voy y vuelvo de mí: fiera asediada, sombra rumbosa, pregunta que se arrastra.No quiero este dolor de niño solo, de final de año, de risa que se llora mientras mi soledad, vieja saeta, baila en el viento.La flecha está en el aire, Señor, tú la lanzaste. Voy y vengo, relámpago, golpe, sablazo, látigo. La flecha está en el aire pero dónde irá a hundirse mi corazón sangrante que a olvidado su blanco."

Estar seguro de cualquier cosa, menos de la posesión del amor...

"No te alarmes, mi bien, si sospechando

que el luto por tu amor me arrancaría

cien días con sus noches, todavía

te sigo amando. No diré hasta cuándo.

No te extrañes si una tarde, resuelta,

te digo que ya está, que lo he soltado,

que el tiempo con su frío lo ha arrojado

lejos de mí. Que llevo el alma suelta

del lazo de tu amor que até a mi vida.

Que estoy de nuevo así, como desnuda,

con la ardorosa savia de la duda

otra vez en mis venas encendida.

Que vuelvo a estar a solas con mi herida

y en soledad, alerta, frágil, muda."

Temor

"De pronto temo, amor, este destino

de amarte en cada cosa que te nombra...

-Pienso en la luz, que acaba con la sombra

y a la vez la prolonga en el camino-.

Es que ha tu amor reverdecido tanto,

abrigado sus ramas mi tristeza

de un modo tal, que su naturaleza

le dio a mi voz la razón de su canto.

Y entonces temo, amor, tiemblo en las horas,

porque el otoño traiga en su marchita

sed de amarillas muertes la visita

de un dolor que a mi puerta se demora...

No quiero deshojarme en la agonía:

si tu amor me alimenta cada día,

¿por qué siento que a veces me devora?." ´

***

Todos los versos pertenecen a Victoria Morán (c) copyright

Capricho

2010-03-10T15:50:00.009-03:00

¿Será que todo el frío ha desfilado?
¿Será un mudo temblor lo que nos queda?
¿Un aire seco, un vino que no embriaga,
Una espera inmortal y desvalida?.

Hay una hendija de luz aquí en mi pecho
Que me devuelve una sonrisa vaga:
Los pies rozándose,
Las sienes transpiradas…
Una línea de luz temblando apenas
Me trae tu sabor esta mañana
Y la memoria cruel de tu mirada
Preñada de palomas y silencios.

¡Ay, del estúpido cerebro humano!
¡Ay, de la rebosante y siempreviva
Memoria de los nombres y las cosas!

Esta herida de luz que arde en mi pecho,
Este amor que se pierde por mi sangre,
Ha de acabar un día con la espera,
Con toda espera que se piense viva,
Con todo ayer que sangre primaveras,
Con el mañana abierto de paraguas,
Mi empecinada fiebre de presente,
De amor presente antes de todo tiempo,
Arrasará sin más las predicciones
Ardiendo los glaciares del recuerdo.

V.M.

(c) copyrigth 2010

Para el LABORATORIO POETICO, escuchando a repetición "Nocturno en Mi bemol azul", del amigo Chopin.

Diarios de viaje II

2010-02-04T20:15:00.008-03:00

Hace un año editaba en este mismo sitio mi "Diarios de viaje", pálido y fatal presagio de un destino de flecha que se lanzaba unánime.
Contra ese blanco incierto que es la hoja reventé una y mil flechas encendidas.
Un año después, un año más, un punto que se va corriendo y estos versos que llegan para irme...

IN PAUSE

Suspendido en la nada
entre mudas certezas
pendiendo de un sonido
equilibrando
el tener con el ser
confirmando
que el tiempo se aniquila
en los relojes
y una atmósfera blanda
pegajosa
se adhiere como malla
contra su piel de felpa.

Pobre corazón mío,
derretido
expatriado
sucio
vago
inminente
corazón de peluche
tonto
blando
sin dientes
suspendido en lo mudo
en lo blanco
en lo llano
serpenteando su nada
como un trapito al viento.

Pendiente
postergado
corazón bizcochuelo
lentejuela
rocío
corazón caramelo
pan
franela
confeti
¡Bravo corazón mío
todavía pariendo!

Ya entendimos, querida.
Tomate un analgésico.

PESADILLA

(Para el hombre que en mitad de la noche no supo que soñaba)

Una estampida negra le sacude los sueños,
corceles de tullidas esperanzas
avanzan arrasando
entre las sábanas.
Un sudor pánico
un frío centenario
le cubre la mirada toda abierta.
Lo incorpora el espanto,
lo cachetea el tiempo,
un aire comprimido
seco
rancio
finito
le silba entre los dientes
resopla en sus narices
mientras un animal
noctámbulo y jadeante
le baila en la cabeza
un tango despiadado
de ausencias compañeras
y olvidos compadritos.

MITI/MITI

La mitad de la noche
la mitad de la cama
la mitad de tu cuerpo
en la mitad del sueño
la mitad del malbec
la mitad de la pava
la mitad de mi sombra
en la mitad del día

Un hachazo de tiempo recocido
quebró en dos para siempre la quimera
partida para siempre
ánima errante
vagará por las horas y las lunas
la mitad de mi alma mutilada
en la mitad punzante de un poema
en la mitad exacta de mi nada.

(Escuchando el mar)

Victoria Morán
(c) copyright

Hojas sueltas...

2010-01-19T00:44:00.012-03:00

"La memoria de un sueño en el que fuímos otros. La sensación, apenas un suave escozor en las yemas de los dedos, de haber sido feliz acariciando el lomo de un caballo. La pureza animal de la infancia llena de una perplejidad infinita. El recuerdo tiznado de alguna despedida. La primera vez en que llegamos al final de algo, para bien o para mal. El primer odio. Aquella vez en que nos vimos llorar frente a un espejo. La mirada que queda flotando después de una pregunta respondida con el más hondo silencio. El día en que dejamos de preguntarnos ¿por qué?. La mañana en que nos despertamos sabiendo que algo había cambiado para siempre. La noche en que sentimos que la palabra nunca era todo lo que quedaba de un viejo sueño. Una carta esperada con premura y abierta con palidez. Una nota alcanzada por el mozo mientras un par de ojazos cruzan el salón. Una coincidencia tan fantástica que marcaría como un sello el resto de nuestras vidas. El amor y su largo capricho. La pasión y su frágil crisálida. El terror de estar amando al fin. La paz de ser amado. Todo eso y algo más que se me escapa, en esta medianoche solitaria, escuchando Tchaicovsky como en sueños, entre la realidad y la memoria. ¿Qué habrá detrás de hoy? : un hoy nuevito, listo para lucir en el ojal…"

"Que no se debe escribir con la pena abierta. Que no. Que el desahogo está bien y el desenfado, el desenfunde, el desenchufe e incluso el enchufe su cable a tierra y escriba, sáquelo afuera, expóngalo. Eso está bien, despenarse sobre la hoja como sobre la copa, el cigarrillo o los ravioles. Sin embargo, se me ocurre que toda pena de amor –¿de qué otro gusto hay?- nos resulta fértil prado para escribir cuando podemos evocarla, cuando ya la hemos padecido hasta el desaliento. Una pena digerida, masticada, lista para optimizarla hasta el arquetipo y desde esa matriz, recién entonces, parir el poema."

+
LA PIEDRA

Apretada en mi mano
captura mi calor
-fresca costumbre-
y el secreto sonido de mi alma.
Huevo del tiempo,
cacareado en todos los caminos,
arrojada al destino
del estrecho sendero
la forma prodigiosa
es tan sólo una piedra.

+
ANYTHING

Arrebatarse en torno del deseo
más celebrado por los cuerpos ávidos.
Desabrocharse el alma de a botones,
ventilar los sentidos,
atracción en los ojos y en las bocas
que actúan sin nombrarse,
sin preguntas,
sin reservas
y sin presentimientos.
Entregarse
a la pasión por el goce
y al goce por entero
y saber y conciliar
que no hay atisbos de amor en esa entrega,
que gobierna la piel,
rige la carne,
con la despótica pasión de un soberano.

+

(c) copyright

"Vaaaámonosss..."

2010-01-13T14:38:00.008-03:00

Alguna vez prometí dejar aquí mismo algún verso dedicado a los trenes, entrañables compañeros de mi infancia. Tal vez estas líneas que siguen sirvan de excusa, aunque no es el tren el dedicando exclusivo. La historia sucede en la estación de mi adorada Villa España natal... más precisamente en su andén.
¿No despierta una nostalgia infinita el andén cuando el tren ha partido...?
¿O soy yo?

(Soy yo).

Nostalgias del andén (vals)

Sombras de la tarde bajo la estación.
Vientos de nostalgia sobre el corazón.
Témpanos de adioses,
fugitivos y precoces,
avanzando entre las voces del montón.

Llega paso a paso tu figura azul
A rodear mis brazos bajo un haz de luz.
Es mi despedida,
una más en esta vida,
y en lo gris de mi partida
tu mirada se abre en cruz.

Pero no

me mires a los ojos mientras
tiemblan en mis labios
las promesas muertas
que rondan la espera
de un tren que no llega jamás al andén…
No me mires,
porque si me miras
con esos luceros mojados en luna
juro que ninguna

razón meditada
con Dios y la almohada
será suficiente
para que me siente
en el próximo tren.

No voy a pedirte que me dejes ir.
Cerraré mis ojos antes de partir.
Mi alma trasnochada,
todavía enamorada,
sube al tren, abandonada a su vivir.

Sangra tajo a tajo tu figura gris.
Muere entre mis brazos mi canción feliz.
Vamos a dejarnos
buenamente y alejarnos,
cuanto hubo para darnos
lo hemos dado sin medir…

V.M. (c) copyright

Adiós, corazón

2010-01-10T22:53:00.006-03:00

Nadie debe extrañarse
Si una tarde de estas
Abre mi pecho mustio una rama impetuosa.
Porque mi corazón está muriendo ahora…
Un río caudaloso lo arrastró hacia la mar
Y en mi pecho allanado, vacío, ya sin eco,
He sentido crecer una raíz de ausencia,
Un árbol de silencios, de olvidos gritadores
Que habitan en mi centro,
En un lugar sin dónde.

Mi corazón se ha ido.
Una madera ruda me crece en la memoria.
Debo olvidarlo todo.
Olvidar lo que he sido desde que sé tu nombre.
Mi corazón se extingue.
Debo olvidar ahora.
Tajo a tajo morirte.
Mi corazón sin eco.
Mi corazón de viaje.
Corazón, raíz de ausencia.

De mi pecho sangrante está brotando ahora
Una flor cenicienta enferma de ilusiones.

Mi corazón se esconde detrás de dos palabras.
Corazón que no es mío.
Corazón que no es tuyo.
Un corazón de nadie.

Debo olvidar que existo
Para nacer de nuevo.

V.M (c) copyright

Para el Laboratorio poético, escuchando la sonata Claro de Luna, de Beethoven.

La maravillosa obra que observan es del pintor Gabriel Sainz, cuyo blog recomiendo visitar ya mismo: http://sainzpinturas.blogspot.com/

Mirarse, mirarnos...

2009-11-25T11:48:00.020-03:00

Con los dos pies en el plato, en el barro, en la fuente…

Muchas veces la comprensión y la aceptación de una realidad sucede cuando empezamos a hacernos cargo de nuestros propios espejos.

En ocasiones, ser una Parte del Todo que es nuestro Universo en constante transformación, ya que hablar de evolución sería por lo menos presuntuoso, nos anima a andar por la vida fatigando nuestra condición de “parte”, dejando que el “todo” nos circunde, incluso nos empuje, sin intervenir demasiado, puesto que hay infinidad de “partes” que podrían hacerlo.

Sin embargo, la determinación de hacer algo por el otro, por esa otra parte igual a mí, de actuar conforme a la pertenencia de eso que tan lejanamente llamamos El Mundo, ese todo real que nos señala y nos convoca … comienza con un primer paso.
No importa cuán ambicioso sea. No importa cuán pequeño. Lo importante es la huella que dejará ese paso nuestro, que honrará nuestros huesos, que verán nuestros hijos, que seguirá andando solo de alguna manera, señalando el camino.

Este modesto informe, por así llamarlo, se propone poner los dos pies en un plato que El Mundo entero debería estar pisando, y así dar un paso al frente.

El muro del Apartheid en Palestina no resiste polémicas ni mayores análisis: es ilegal, arbitrario, opresivo, segregario y criminal.

Ha de llegar el día en que entendamos, aún a fuerza de cascotazos en la conciencia, que el espejo en el que es preciso mirarnos no está en la pared.

Ahora sí, con mayor destreza y solvencia continuarán ilustrando esta crónica las palabras e imágenes que aquí siguen…

V.M.

“Un pueblo que canta no muere”, dice el músico palestino Shadi Al-Assi desde un campo de refugiados de Belén. Por primera vez, el documental Checkpoint Rock, canciones desde Palestina crea un mapa sonoro palestino, que abarca desde lo tradicional hasta el rock y el hip hop. Y refleja, ante todo, a pesar de la adversidad, esperanza. “Volveremos al amor, volveremos para la paz”, canta Shadi.
-22 de octubre de 2009. Por Tania Molina Ramírez, La Jornada (México)-

¡No dejen de leer el siguiente informe!

El Muro del Apartheid en Palestina y el Derecho Internacional

Extractos del libro de Eduardo Galeano

Espejos.

Una historia casi universal.

Espejos

Los espejos están llenos de gente.
Los invisibles nos ven.
Los olvidados nos recuerdan.
Cuando nos vemos, los vemos.
Cuando nos vamos, ¿se van?

El horror de la guerra

A lomo de un buey azul, andaba Lao Tsé.
Andaba los caminos de la contradicción, que conducen al secreto lugar donde se funden el agua y el fuego. En la contradicción, se encuentran el todo y la nada, la vida y la muerte, lo cercano y lo lejano, el antes y el después. Lao Tsé, filósofo aldeano, creía que cuanto más rica es una nación, más pobre es. Y creía que conociendo la guerra se aprende la paz, porque el dolor habita la gloria:

Toda acción provoca reacciones.
La violencia siempre regresa.
Sólo zarzas y espinos nacen en el lugar donde acampan los ejércitos.
La guerra llama al hambre.
Quien se deleita en la conquista, se deleita en el dolor humano.
Los que matan en la guerra deberían celebrar cada conquista con un funeral.

Dominantes y dominados

Dice la Biblia de Jerusalén que Israel fue el pueblo que Dios eligió, el pueblo
hijo de Dios. Y según el salmo segundo, a ese pueblo elegido le otorgó el dominio del
mundo:

Pídeme, y te daré en herencia las naciones
y serás dueño de los confines de la tierra.

Pero el pueblo de Israel le daba muchos disgustos, por ingrato y por
pecador. Y según las malas lenguas, al cabo de muchas amenazas, maldiciones
y castigos, Dios perdió la paciencia.

Desde entonces, otros pueblos se han atribuido el regalo.
En el año 1900, el senador de los Estados Unidos, Albert Beveridge, reveló: Dios Todopoderoso nos ha señalado como su pueblo elegido para conducir, desde ahora en adelante, la regeneración del mundo.

Muros

El Muro de Berlín era la noticia de cada día.
De la mañana a la noche leíamos, veíamos, escuchábamos: el Muro de la Vergüenza, el Muro de la Infamia, la Cortina de Hierro...
Por fin, ese muro, que merecía caer, cayó. Pero otros muros brotaron, y siguen brotando, en el mundo. Aunque son mucho más grandes que el de Berlín, de ellos se habla poco o nada.
Poco se habla del muro que los Estados Unidos están alzando en la frontera mexicana, y poco se habla de las alambradas de Ceuta y Melilla.
Casi nada se habla del Muro de Cisjordania, que perpetúa la ocupación israelí de tierras palestinas y será quince veces más largo que el Muro de Berlín, y nada, nada de nada, se habla del Muro de Marruecos, que perpetúa el robo de la patria saharaui por el reino marroquí y mide sesenta veces más que el Muro
de Berlín.

¿Por qué será que hay muros tan altisonantes y muros tan mudos?

Guerras voraces

En 1975, el rey de Marruecos invadió la patria saharaui y expulsó a la
mayoría de la población.
El Sahara es, ahora, la última colonia del África.
Marruecos le niega el derecho de elegir su destino, y así confiesa que ha robado un país y que no tiene la menor intención de devolverlo.

Los saharauis, los hijos de las nubes, los perseguidores de la lluvia, están condenados a pena de angustia perpetua y de perpetua nostalgia. Las Naciones Unidas les han dado la razón, mil y una veces, pero la independencia es más esquiva que el agua en el desierto.

Mil y una veces, también, las Naciones Unidas se han pronunciado contra la usurpación israelí de la patria palestina.

En 1948, la fundación del estado de Israel implicó la expulsión de ochocientos mil palestinos. Los palestinos desalojados se llevaron las llaves de sus casas, como habían hecho, siglos antes, los judíos que España echó. Los judíos nunca pudieron volver a España. Los palestinos nunca pudieron volver a Palestina.

Los que se quedaron fueron condenados a vivir humillados en territorios que las continuas invasiones van encogiendo cada día.

Susan Abdallah, palestina, conoce la receta para fabricar un terrorista:

Despójelo de agua y de comida.
Rodee su casa con armas de guerra.
Atáquelo por todos los medios y a todas las horas, especialmente en las noches.
Demuela su casa, arrase su tierra cultivada, mate a sus queridos, especialmente a
los niños, o déjelos mutilados.
Felicitaciones: ha creado usted un ejército de hombres-bomba.

San Francisco de Asís

Los cruzados habían puesto sitio a la ciudad egipcia de Damieta. En el año
1219, en pleno asedio, el fraile Francisco se desprendió de su ejército y se echó a
caminar, descalzo, solo, hacia el bastión enemigo. El viento barría la tierra y golpeaba la túnica color tierra de este ángel enclenque, caído del cielo, que amaba la tierra como si de la tierra hubiera brotado.
Desde lejos lo vieron venir.
Dijo que venía a hablar de paz con el sultán Al-Kamil.
Francisco no representaba a nadie, pero la muralla se abrió.
La tropa cristiana estaba dividida en dos. La mitad creía que el fraile
Francisco estaba loco de remate. La otra mitad creía que era tonto de capirote.
Era fama que charlaba con los pájaros, que se hacía llamar juglar de Dios, que predicaba y practicaba la risa y recomendaba a sus monjes: —Guárdense de aparecer tristes, ceñudos e hipócritas. Se decía que en su huerto, en el pueblo de Asís, las plantas crecían al revés, con la raíz para arriba; y se sabía que al revés opinaba. La guerra, pasión y negocio de los reyes y de los papas, servía, según él, para conquistar riquezas, pero no servía para conquistar almas; y las Cruzadas se hacían para someter a los musulmanes y no para convertirlos.
Movido por la curiosidad, o quién sabe por qué, el sultán lo recibió.
El cristiano y el musulmán no cruzaron armas, sino palabras. Durante el largo diálogo, Jesús y Mahoma no coincidieron. Pero se escucharon.

+info en

http://elmuro.rojana.com.ar/
http://www.palestina.int.ar/

Niños de Palestina

*Informe realizado escuchando: Amr diab, Khaled & Cheb Mami - Danza del vientre

Pasos

2009-10-20T20:03:00.005-03:00

La ceniza del tiempo hizo el camino
pero también la huella
el leve paso
la sombra aletargada
la agonía
del que fatiga el polvo de la espera

de ayeres parpadeantes
de jirones de besos
de estentóreas y azules esperanzas
la harina del recuerdo hizo el sendero
por el que trasnochamos nuestros sueños
por el que sucumbimos nuestras ansias
el mismo en el que ahora se detienen
mis pasos
espectantes
olvidados
cansinos
solitarios
en alerta
mis pasos
el camino
nuestras huellas
y esta verdad gateando por el suelo.

V.M

(c) copyright

Para el Laboratorio poético, escuchando a Alfredo Abalos...

Ha de brotar aceite de esta piedra...

2009-10-02T00:29:00.009-03:00

Si la luna se eclipsa,
el río se seca,
el pan se multiplica,
el cielo se abre,
la rama caída brota,
el día vuelve,
¿por qué no habrá tu amor de revelarse?
¿por qué no han de nacer palabras nuevas?
Si la noche termina,
si lo oscuro clarea,
si tu mano se entiende con mi mano,
si mi espalda se mece con tu pecho,
¿por qué no habrá la sed de desatarse?
¿por qué no estallará el sol en tus ojos
aniquilando sombras?

El amor se reinventa,
el miedo olvida,
el dolor se recicla,
la verdad nos apiada.
Si hay un amor más grande que la muerte
es el que yo te he dado con mi vida.
Los hilos de la trama están abiertos
aún,
hoy,

por ahora,
todavía.

V.M

(copyrigth)

Para el Laboratorio poético, escuchando al gran Chopin.

PenAúltima

2009-08-10T11:19:00.003-03:00

Por el umbrío callejón de mis ansias, en lo estrecho de mis horas, voy y vengo. Desde el abismo sutil en el que muero a diario, mi corazón se lanza al aire, se suspende en la noche del grito y es una flecha de sangre despedida, arrojada en el miedo, en el espanto cuervo, en el amor crisálida. Voy y vengo. En la espesura de un sueño, me desgarro de mí, me desentiendo de todos los espejos y señales. Voy y vuelvo de mí: fiera asediada, sombra rumbosa, pregunta que se arrastra.
No quiero este dolor de niño solo, de final de año, de risa que se llora mientras mi soledad, vieja saeta, baila en el viento.
La flecha está en el aire, Señor, tú la lanzaste. Voy y vengo, relámpago, golpe, sablazo, látigo. La flecha está en el aire pero dónde irá a hundirse mi corazón sangrante que a olvidado su blanco.

V.M

(c) copyrigth

La sinrazón

2009-07-13T02:05:00.006-03:00

Heme aquí
Con el alma asediada

Una flor contra el viento
Un grito en la tormenta
La sonrisa partida en mil pedazos
La voluntad perdida
En un mar de esperanzas y culebras
La culpa de no haberme equivocado
El error luminoso y absoluto
Ostentando su brillo conquistado
En mil batallas en donde una niña
Pierde otra vez su corazón de felpa

Yo anido una ilusión amarillenta
Yo acecho una promesa venturosa
Que no alcanzo jamás
Y veo de lejos
La espesura de un sueño
Dibujarse en la nada
Y estiro las inútiles
Manos de mil esperas
Hacia tu pecho esquivo
Que se aleja
Se aleja…

Y heme aquí
Mutilada
Hablándole a la noche
Volviendo de mi miedo con los ojos caídos
Negando que te has ido
Frenética, ridícula y tan inútilmente
Que la razón me alcanza su sensato pañuelo
Para secar tu ausencia que se ha volcado entera
Sobre mi pecho herido

Nada tiene sentido
Todo se quiebra y duele
La memoria apaleada
Sangra a cada suspiro
Se hunde en el espanto
Todo se rompe y hiere
Nada tiene sentido
Ni siquiera este llanto

(c) copyright

Escuchando "Vals Nº 7 op. 64 (Canción inolvidable), de F. Chopin.

Un largo y furioso silencio me puebla...

2009-07-10T22:59:00.006-03:00

Todavía no sé escribirte, amiga mía, todavía quiero esperarte...

Estas palabras de Miguel Hernández vinieron como un hacha sedienta a golpear en mi pecho aturdido y colmado de tu ausencia.

Volveré a pensarte con palabras, a besarte con mis versos y a abrazarte con mis lágrimas en cada sílaba de tu amado nombre...

Sólo por ahora, adiós, querida amiga...

“…Temprano levantó la muerte el vuelo,

temprano madrugó la madrugada,

temprano estás rodando por el suelo.
No perdono a la muerte enamorada,

no perdono a la vida desatenta,

no perdono a la tierra ni a la nada.
En mis manos levanto una tormenta

de piedras, rayos y hachas estridentes,

sedientas de catástrofes y hambrienta.
Quiero escarbar la tierra con los dientes,

quiero apartar la tierra parte a parte

a dentelladas secas y calientes.
Quiero minar la tierra hasta encontrarte

y besarte la noble calavera

y desamordazarte y regresarte…”

"Hay que sacarlo todo afuera..."

2009-06-15T00:33:00.008-03:00

Yo, con todo lo escorpiana y todo lo serpiente, en este mismo instante tengo miedo.

El miedo, que es un vértice más en mi brújula, que me guía y me empuja sabiamente, comprende, porque me conoce a la perfección, que es preciso enfrentarnos cara a cara cuanto antes, para reconocernos.

Por eso, querida amiga, suelto estos versos tempranos y sentidos, para sacudir enseguida el miedo a que te alejes y no vuelvas. Ahí donde estás, en tu mundo confuso y solitario, es necesario que sepas que todo te espera todavía, que la vida retoza por tus venas y es urgente que vos también sueltes tu miedo y vuelvas de tu sombra y te levantes para abrazarnos honda y largamente mientras el mate va de mano en mano.

Te quiero, Guada.

Yo también soy esa mujer que espera bajo la luz agónica y estoy con vos en cada instante de tu sueño...

LA SOMBRA

El viento en el andén es un presagio oscuro.
La noche ciclópea con su ojo de luna ciega.
Un silencio noctámbulo comprime los oídos.
El aire denso como un mar de aceite.
Las uñas crispadas.
Las manos abiertas e inútiles.
La sombra de una mujer bajo la luz agónica.
No cabe ni un suspiro ni un espanto.
Sólo la espera larga y caprichosa.

Una bocina a lo lejos es un témpano
Quebrándose entre pecho y espinazo.
Un tren que se aproxima y llega y parte.
Una ausencia cayendo en la garganta.
Y un cortejo de grillos y fantasmas
Escoltando a una sombra que se aleja.

V.M (c) copyright

Pronto el poema será un papel arrugado y te vas a reír de mi alma exagerada...

Tu amiga, la despistada.

¿Qué ves cuando me ves?

2009-06-12T16:27:00.009-03:00

Yo quería decirlo así, quería hablar de mi rostro hundido en el espejo, de mi cuerpo cayendo en el cristal, adentrándose en mi propio ser. Quería decir mi asombro ante mí y las mujeres que soy y las que ya no seré...

Y en eso no va que viene Octavio Paz, el genial poeta mexicano, y se manda esta maravilla:

ESPEJO

Hay una noche,
un tiempo hueco, sin testigos,
una noche de uñas y silencio,
páramo sin orillas,
isla de yelo entre los días;
una noche sin nadie
sino su soledad multiplicada.

Se regresa de unos labios
nocturnos, fluviales,
lentas orillas de coral y savia,
de un deseo, erguido
como la flor bajo la lluvia, insomne
collar de fuego al cuello de la noche,
o se regresa de uno mismo a uno mismo,
y entre espejos impávidos un rostro
me repite a mi rostro, un rostro
que enmascara a mi rostro.

Frente a los juegos fatuos del espejo
mi ser es pira y es ceniza,
respira y es ceniza,
y ardo y me quemo y resplandezco y miento
un yo que empuña, muerto,
una daga de humo que le finge
la evidencia de sangre de la herida,
y un yo, mi yo penúltimo,
que sólo pide olvido, sombra, nada,
final mentira que lo enciende y quema.

De una máscara a otra
hay siempre un yo penúltimo que pide.
Y me hundo en mí mismo y no me toco.

Octavio Paz

El peso del tiempo

2009-05-20T09:55:00.006-03:00

...arrastrando las horas por el suelo
arrancando mechones de ansiedad con las manos
bajando en caída libre desde un sueño
a otro sueño en donde una niña
canta un vals imposible

como bestia asustada
el corazón jadea su obediencia
bombea su virtud domesticada
sacude su costumbre contra el muro
hierro perseverante que se inflama

yo abarco la impaciencia y el hastío
yo monto una quimera inexorable
yo, jinete, animal, montura, riendas
camino, polvo, viento y pampa larga
dejando atrás las horas sometidas

la delgada memoria de haber sido feliz
la frágil llama del amor bailando al sol
la pena hundida hasta la empuñadura
nada me lleva hacia un final
nadie me espera
mientras arrastro las horas como huesos
mientras en el espejo está la niebla
y un cortejo de sombras me acompaña
llevándome fatal hacia el olvido...

V.M copyrigth

Escuchando a Buika.

Al maestro con cariño

2009-04-22T21:35:00.008-03:00

Hoy me acordaba de Macedonio y sin saber cómo dí con este texto de Borges perdido entre mis archivos.
En fín, me llamo a un respetuoso y atinado silencio.
Salud, Macedonio. Salud, Borges.
Los pienso a menudo...

Victoria

Palabras de Borges ante la tumba de Macedonio Fernández

Macedonio Fernández, 1874-1952

Un filósofo, un poeta y un novelista mueren en Macedonio Fernández, y esos términos, aplicados a él, recobran un sentido que no suelen tener en esta república.
Filósofo es, entre nosotros, el hombre versado en la historia de la filosofía, en la cronología de los debates y en las bifurcaciones de las escuelas; poeta es el hombre que ha aprendido las reglas de la métrica (o que las infringe, ostentosamente) y que sabe, también, que puede versificar su melancolía, pero no su envidia o su gula, aunque tales pasiones sean fundamentales en él; novelista es el artesano que nos propone cuatro o cinco personas (cuatro o cinco nombres) y los hace convivir, dormir, despertarse, almorzar y tomar el té hasta llenar el número exigido de páginas. A Macedonio, en cambio, como a los hindúes, las circunstancias y las fechas de la filosofía: no le importaron, pero si la filosofía. Fue filósofo, porque anhelaba saber quiénes somos (si es que alguien somos) y qué o quién es el universo. Fue poeta, porque sintió que la poesía es el procedimiento más fiel para transcribir la realidad. Macedonio, pienso, pudo haber escrito un Quijote cuyo protagonista diera con aventuras reales más portentosas que las que le prometieron sus libros. Fue novelista, porque sintió que cada yo es único, como lo es cada rostro, aunque razones metafísicas lo indujeron a negar el yo. Metafísicas o de índole emocional, porque he sospechado que negó el yo para ocultarlo de la muerte, para que, no existiendo, fuera inaccesible a la muerte.
Toda su vida, Macedonio, por amor de la vida, fue temeroso de la muerte, salvo (me dicen) en las últimas horas, en que halló su coraje y la esperó con tranquila curiosidad.
Intimos amigos de Macedonio fueron José Ingenieros, Ignacio del Mazo, Carlos Mendiondo, Julio Molina Vedia, Arturo Múscari y mi padre; hacia 1921, de vuelta de Suiza y de España, heredé esa amistad. La República Argentina me pareció un territorio insípido, que no era, ya, la pintoresca barbarie y que aún no era la cultura, pero hablé un par de veces con Macedonio y comprendí que ese hombre gris que, en una mediocre pensión del barrio de los Tribunales, descubría los problemas eternos como si fuera Tales de Mileto o Parménides, podía reemplazar infinitamente los siglos y los reinos de Europa. Yo pasaba los días leyendo a Mauthner o elaborando áridos y avaros poemas de la secta, de la equivocación, ultraísta; la certidumbre de que el sábado, en una confitería del Once, oiríamos a Macedonio explicar qué ausencia o qué ilusión es el yo, bastaba, lo recuerdo muy bien, para justificar las semanas. En el decurso de una vida ya larga, no hubo conversación que me impresionara como la de Macedonio Fernández, y he conocido a Alberto Gerchunoff y a Rafael Cansinos Assens. Se habla de la irreverencia de Macedonio. Este pensaba que la plenitud del ser esta aquí, ahora, en cada individuo, venerar lo lejano le parecía desdeñar o ignorar la divinidad inmediata; de ese recelo procedieron sus burlas contra viejas cosas ilustres.
Los historiadores de la mística judía hablan de un tipo de maestro, el Zaddik, cuya doctrina de la Ley es menos importante que el hecho de que él mismo es la Ley. Algo de Zaddik hubo en Macedonio. Yo por aquellos años lo imité, hasta la transcripción, hasta el apasionado y devoto plagio. Yo sentía: Macedonio es la metafísica, es la literatura. Quienes lo precedieron pueden resplandecer en la historia, pero eran borradores de Macedonio, versiones imperfectas y previas. No imitar ese canon hubiera sido una negligencia increíble.
Las mejores posibilidades de lo argentino —la lucidez, la modestia, la cortesía, la íntima pasión, la amistad genial— se realizaron en Macedonio Fernández, acaso con mayor plenitud que en otros contemporáneos famosos. Macedonio era criollo, con naturalidad y aun con inocencia, y precisamente por serlo, pudo bromear (como Estanislao del Campo, a quien tanto quería) sobre el gaucho y decir que éste era un entretenimiento para los caballos de las estancias.
Antes de ser escritas, las bromas y las especulaciones de Macedonio fueron orales. Yo he conocido la dicha de verlas surgir, al azar del diálogo, con una espontaneidad que acaso no guardan en la página escrita.
Definir a Macedonio Fernández parece una empresa imposible; es como definir el rojo en términos de otro color; entiendo que el epíteto genial, por lo que afirma y lo que excluye, es quizá el más preciso que puede hallarse. Macedonio perdurara en su obra y como centro de una cariñosa mitología. Una de las felicidades de mi vida es haber sido amigo de Macedonio, es haberlo visto vivir.

Marzo-abril de 1952

Jorge Luis Borges (24/08/1899 - 14/06/1986)

Mi voz

2009-03-31T16:32:00.015-03:00

Hecha de instantes frágiles,
de aromas entrañables, contenidos
en un ápice huraño de mi lengua.
Suave, de enagua y lino,
con un asomo dulce
de candial y buñuelos.
Con ecos de campana,
de bullicioso patio en el recreo,
sonoridad de rondas y rayuelas,
criada jugando.
Astillada de a ratos por la espera,
mi voz, pequeña voz, canta la vida.
Irremediablemente la celebra,
la desviste, la besa, la despeina.
Vida que se arrellana en cada cuerda
y asoma en valses y zambas amorosas.
Es mi voz un enjambre de recuerdos
que se agolpan ansiosos en mi boca
irreverentes cuando apasionados,
nocturnos cuando tristes, solitarios,
haciendo fila tan inútilmente
que al saltar de mi lengua hacia el vacío
no sé si canto, lloro o me sonrío.

Se me escapa en la voz entera el alma,
prisionera de mí, avasallada
por mi propio sonido que me invade
y me puebla, me nombra y me recorre.
No soy yo cuando canto las tristezas
de un amor que se sabe ya perdido,
pero mi voz se viste de nostalgias
y recrea una atmósfera de ensueño
que me enciende en los labios y en los ojos
un fuego que no es mío, pero quema,
lo mismo que mis miedos más profundos.

***

Grave de evocación, ebria de ayeres,
mientras la gente atiende mis cantares,
yo sostengo la voz y me pregunto
si no es ella, mi voz, jirón del cielo,
la que bajo las luces me sostiene,
me para, me presenta, me libera
y dejo cuánto soy en una estrofa
y no soy más que un alma que se entrega.

V.M (c) copyrigth

***

¡Ay, Narciso, abandona mi cuerpo!

Uno de los asuntos que más me sorprende cuando alguien se acerca a saludarme después de una actuación, es esa grata curiosiadad que lleva al incauto oyente a preguntarme algo así como "¿de dónde te viene esa voz?".

Bueno, yo también me lo he preguntado y no sin cierto narcicismo y desenfado, a puro verso, me lo he respondido, o al menos cuestionado.

Victoria

Calles y poemas...

2009-03-09T15:05:00.020-02:00

Yo sé que es un despropósito, una falta de criterio y tal vez una vana arrogancia barajar mis humildes versos junto a naipes tan mentados como los que siguen debajo.

Por eso, dejemos el buen vino para el final, y apuremos el mal trago lo más rápido posible.

Todo comienza con una necesidad.

Los amigos psicoanalistas hablarán de carencia y por qué no, de deseo. Es en realidad una buena excusa que nos viene a cuento, que encaja en el engranaje de nuestro sistema inmunológico en alerta -llámese alma-, y pone a trabajar el motor de nuestra voluntad.

Así, una tarde cualquiera me encontré mirándome las venas, ayuna de todo excentricismo y manía depresiva, miraba mis manos delgadas, con una tierna adoración.

Abría y cerraba a estas amigas, tocando en el aire con mis dedos finos una melodía imaginada por nadie.

De pronto el poema, que viene a sacarme a patadas algunos viejos y conocidos temores, me embadurna las manos de una nostalgia casi infantil. Tan propia de mi niñez como los oscuros pensamientos que acechaban las vigilias de mis sueños en aquellos días.

No está mal descubrir a los once años "La divina comedia"del Dante y la "Antología poética" de Alfonsina Storni. Pero después hay que dormirse...

Una mezcla de esto y aquello, un recuerdo que punza y una ausencia que sonríe desde lejos.

Ahí, el poema.

CALLEJONES

Hay lentos callejones en mis venas,
largos pasajes de piedra y musgo,
llenos de sombra y sombra de mi sangre.
Andenes cenicientos oliendo a ausencia y barro
se tienden en mis venas llamando a golpes secos
y rudos, en la sangre
anido los caminos baldíos del volver.
Ando siempre volviendo, huyendo, desandando,
olfateando la sal de mis remordimientos.

Los mares del olvido se agitan en la noche,
las olas van dejando rostros de arena y sueño
sobre mis pies descalzos.
Es la espuma de un sueño,
eso es, sólo espuma
burbujeando en mis dedos.

Un coro de sirenas lanza tu nombre al viento,
al vacío infinito que tu inercia comprime
asediándolo todo,
te respiro, te exhalo,
te inspiro, te retengo,
el oxígeno apenas se absorve por mi tallo.

Lentamente se vuelven callejones de sombra
mis venas que en racimos violáceos se consagran
frente el altar desecho de un amor aterido.
Ante el dios de mi pena despojaré mi sangre
mientras te pienso lejos,
mientras no sé si exista.

Victoria Morán

(c) copyritgh

POEMA DE UNA CALLE

Amo esta calle, y amo sus tristes casas

en las que se entristecen cumpleaños y bodas,

porque esta calle triste, se alegra cuando pasas

tú, mujer preferida entre todas.

Amo esta calle acaso porque en ella subsiste

no sé qué somnolencia de arrabal provinciano.

Pero a veces la odio, porque aunque siempre es triste

me parece más triste cuando te espero en vano.

Y yo bien sé que esta calle nunca podrá ser bella

con sus fachadas sucias y sus portales viejos.

Pero sé que es distinta cuando pasas por ella

y te miro pasar... desde lejos.

Por eso amo esta calle de soledad y hastío

que ensancha sus aceras para alejar las casas.

Mientras te espera en vano mi corazón vacío,

¡que es una calle triste por donde nunca pasas!

José Ángel Buesa

LA CALLE

Es una calle larga y silenciosa.

Ando en tinieblas y tropiezo y caigo

y me levanto y piso con pies ciegos

las piedras mudas y las hojas secas

y alguien detrás de mí también las pisa:

si me detengo, se detiene; si corro, corre.

Vuelvo el rostro: nadie.

Todo está oscuro y sin salida,

y doy vueltas y vueltas en esquinas

que dan siempre a la calle donde nadie

me espera ni me sigue,

donde yo sigo a un hombre que tropieza

y se levanta y dice al verme: nadie.

Octavio Paz

CALLE CON ALMACÉN ROSADO

Ya se le van los ojos a la noche en cada bocacalle

y es como una sequía husmeando lluvia.

Ya todos los caminos están cerca,

y hasta el camino del milagro.

El viento trae el alba entorpecida.

El alba es nuestro miedo de hacer cosas distintas y se nos viene encima.

Toda la santa noche he caminadoy su inquietud me deja

en esta calle que es cualquiera.

Aquí otra vez la seguridad de la llanura en el horizonte

y el terreno baldío que se deshace en yuyos y alambres

y el almacén tan claro como la luna nueva de ayer tarde.

Es familiar como un recuerdo la esquina

con esos largos zócalos y la promesa de un patio.

¡Qué lindo atestiguarte, calle de siempre, ya que miraron tan pocas cosas mis días!

Ya la luz raya el aire.

Mis años recorrieron los caminos de la tierra y del agua

y sólo a vos te siento, calle dura y rosada.

Pienso si tus paredes concibieron la aurora,

almacén que en la punta de la noche eres claro.

Pienso y se me hace voz ante las casas

la confesión de mi pobreza:

no he mirado los ríos ni la mar ni la sierra,

pero intimó conmigo la luz de Buenos Aires

y yo forjo los versos de mi vida y mi muerte con esa luz de calle.

Calle grande y sufrida,

eres la única música de que sabe mi vida.

Jorge Luis Borges

Y hacia el final, una imperdible versión del tango "Senda florida" en la voz del más grande: Carlos Gardel.

¡Escuchá al Zorzal criollo cantando este bellísimo tango! AQUÍ

****

SENDA FLORIDA

Letra de Eugenio Cárdenas

Musica de Rafael Rossi

Por esta senda donde un bello ruiseñor

cantaba alegre sobre un viejo ventanal.

Por esta senda yo he volcado de mi infancia

las arrogancias de mis años de esplendor.

Aquí del canto de las brisas aprendí

las armonías de una dicha singular

y el alba radiante con su deslumbrante

corona de luces me enseñó a adorar.

Bella senda,

donde mi alma aprendió a querer...

Donde con mi juego placentero

pasé los años primeros

que ya no pueden volver.

Felices años

que adoraba con vehemencia

bajo el cielo de inocencia

que me hacia estremecer.

Soy un jilguero

que va volando, volando,

y su canto va dejando

con infinito fervor.

Pues en tu senda

que esta llena de esplendores,

con las más fragantes flores

hice mi nido de amor.

En un recodo de tu senda está mi hogar

donde mi amada con dulcísima emoción

dice a la vida la belleza que la inunda

con las palabras que modula en su canción.

Senda florida que jamás olvidaré...

Bendita senda donde las dichas bebí.

Y que has perfumado el goce anhelado

de verme inundado de azul porvenir.

Vaya una anécdota del Maestro Carlos García, sobre el Morocho:

"Para hablar de Gardel abro un signo de pregunta: ¿Cómo sería Buenos Aires si Gardel no hubiera nacido?. Es el único que supo rescatar lo mejor de la ciudad y se lo entregó con el alma a la gente de Buenos Aires. Su pueblo se identificaba plenamente con lo que él le proponía.Tuve la suerte de conocerlo cuando yo era pianista de la orquesta de Roberto Firpo. Fue en Radio Belgrano y recuerdo que terminó de cantar "Senda Florida", se tapó la cara con un pañuelo y exclamó: "Que lindo tango, lo cantaría toda la vida". Para mí fue la mejor síntesis de que en lo que hacía se entregaba con todo".

No dejen de visitar este excelente post con jugosas anécdotas sobre Gardel, sus discos, repertorio, música y videos originales. Aquí!

Espero que les haya gustado tanto como a mí...

Victoria

De la fe que requiere el amar...

2009-03-03T11:27:00.012-02:00

Siempre hay alguien que lo dijo antes y mejor ...

Esa es la certeza que me invade cuando me siento o me acuesto a pensar acerca del amor. Mis reflexiones van decayendo lentamente, pasando de la ingenuidad de Cándido al optimismo de Pangloss, del cinismo de Cacambo al pesimismo final del mismísimo Voltaire.

“Il faut cultiver notre jardin” (Hemos de cultivar nuestro jardín)
Son las últimas palabras de Cándido en la obra homónima de Voltaire.

En eso ando, cultivando mi bonito jardín para sentarme a ver ponerse el sol junto a los que me rodean, los cercanos a mi alma, los que amo, los que están sin que yo se los pida...

(para descargar la obra "Cándido" de Voltaire, click aquí http://www.gutenberg.org/etext/7109 )

Pero yo no hablaba exactamente de Don Cándido, sólo cruzó por mi mente y ya se sabe como es de caprichosa esta ratonera. Hablaba, pues, de la obra que aquí cito y recomiendo.

"El arte de amar", de Erich Fromm, es un librito de tapa dudosamente blanca con una rosa roja en el centro que siempre anduvo boyando entre las misceláneas y modestas pilas de libros que resistían el polvo en mi casa natal. Lo describo así, porque sólo tiempo después y habiendo vencido el prejuicio de leer un libro que mi madre me había recomendado, previa recomendación de su psicóloga, pude hojearlo sin recelo.

Hace menos de dos meses lo encontré por casualidad, odio las comillas pero aquí caben un par, y no hice más que asentir con mi cabeza mientras lo leía. Recuerdo haber llorado y maldecido, aunque tal vez en mi recuerdo -los años han vuelto demasiado exquisita mi memoria- no era yo quien lloraba sino alguna de las niñas y mujeres que ya no seré y que me habitan, rozando la invasión.

Este que sigue aquí debajo es sólo un fragmento, hacia el final del libro, en donde el autor ensaya un repaso de los requisitos fundamentales para aprender y poner en acto y palabra el duro y complejo arte de amar.

En momentos en los que me cuesta mirarme en el espejo de mi fe - fe en el amor, en mi amor, en mí misma-, reflexionar un poco acerca de esta capacidad de confiar, amar y creer puede contribuir positivamente a mejorar la imagen que ésta que escribe -y ésta tiene nombre- y más de cinco, queremos que el reflejo nos devuelva alguna vez y de una vez por todas...

De "El arte de amar", de Erich Fromm

descargar el libro en pdf gratis

Erich Fromm, psicólogo social, psicoanalista y humanista alemán.

23 de marzo de 1900 -18 de marzo de 1980

"La capacidad de amar depende de la propia capacidad para superar
el narcisismo y la fijación incestuosa a la madre y al clan; depende de
nuestra capacidad de crecer, de desarrollar una orientación
productiva en nuestra relación con el mundo y con nosotros mismos.
Tal proceso de emergencia, de nacimiento, de despertar, necesita de
una cualidad como condición necesaria: fe. La práctica del arte de
amar requiere la práctica de la fe."

"Tener fe requiere coraje, la capacidad de correr un riesgo, la
disposición a aceptar incluso el dolor y la desilusión. Quien insiste en
la seguridad y la tranquilidad como condiciones primarias de la vida
no puede tener fe; quien se encierra en un sistema de defensa,
donde la distancia y la posesión constituyen los medios que dan
seguridad, se convierte en un prisionero. Ser amado, y amar, requiere
coraje, la valentía de atribuir a ciertos valores fundamental
importancia -y de dar el salto y apostar todo a esos valores-."

"¿Hay algo que deba practicarse en relación con la fe y el valor?
Indudablemente, la fe puede practicarse a cada momento. Requiere
fe criar a un niño; se necesita fe para dormirse, para comenzar
cualquier tarea. Pero todos estamos acostumbrados a tener ese tipo
de fe. Quien no la posee, sufre enorme angustia por su hijo, por su
insomnio, o por su incapacidad para realizar cualquier trabajo
productivo; o es suspicaz, se abstiene de acercarse a nadie, o es
hipocondríaco o incapaz de hacer planes a largo plazo. Mantener la
propia opinión sobre una persona, aunque la opinión pública o
algunos hechos imprevistos parezcan invalidarla, mantener las
propias convicciones aunque éstas no sean populares: todo eso
requiere fe y coraje. Tomar las dificultades, los reveses y penas de la
vida como un desafío cuya superación nos hace más fuertes, y no
como un injusto castigo que no tendríamos que recibir nosotros,
requiere fe y coraje.
La práctica de la fe y el valor comienza con los pequeños detalles de
la vida diaria. El primer paso consiste en observar cuándo y dónde se
pierde la fe, analizar las racionalizaciones que se usan para soslayar
esa pérdida de fe, reconocer cuándo se actúa cobardemente y cómo
se lo racionaliza. Reconocer cómo cada traición a la fe nos debilita, y
cómo la mayor debilidad nos lleva a una nueva traición, y así en
adelante, en un círculo vicioso. Entonces reconoceremos también
que mientras tememos conscientemente no ser amados, el temor
real, aunque habitualmente inconsciente, es el de amar. Amar
significa comprometerse sin garantías, entregarse totalmente con la
esperanza de producir amor en la persona amada. El amor es un acto
de fe, y quien tenga poca fe también tiene poco amor. ¿Es posible
decir algo más acerca de la práctica de la fe? Quizás otro podría
hacerlo; si yo fuera poeta o predicador, podría intentarlo. Pero puesto
que no soy ni lo uno ni lo otro, no puedo ni siquiera intentar decir algo
más sobre la práctica de la fe, pero estoy seguro de que cualquiera
realmente interesado puede aprender a tener fe como un niño
aprende a caminar."

En el estribo, un remanso para los ojos...

Eterno... "El beso" , de Gustav Klimt .

Espero que les haya gustado.

V.M

Diarios de viaje

2009-02-05T15:45:00.008-02:00

Cambio

La viajera inconclusa, la que quiebra el silencio de la espera con un grito amordazado y lento como el bostezo fúnebre que ronda las salas de espera. La peregrina errante, la de los ojos largos como andenes, necesita una tregua. Poner un punto allí, decisivo y final como el crepúsculo. Que caiga como un fruto madurado y se pudra y se funda con la tierra para ser otra cosa. Una parte de algo que no le pertenezca, que ya no la desgarre como una tela al viento.

Verano rojo

Abrí mi ingenuidad a paladas. Me desangré en la tierra. Me hundí en mi sangre hasta nadar en ella. Con las manos rojas de una ternura inconcebible, casi desconocida, me abracé a la orillla de mis miedos. Era verano sobre todo lo tocado. Aún no te amaba. Aún no te conocía. Cuando quise olvidarte ya era tarde. E inútil.

Ruedas

Es un llanto metálico, desesperado por rascarse la ansiedad contra el andén.
La pasajera errante reconoce su canto. Ha dejado pasar trenes sin nombre regodeándose en el juego de la espera.
Tal vez no sea el rechinar hipnótico de las ruedas calientes acercándose. Tal vez es un quejido o un inquieto bailar en sus mandíbulas. Un mal presentimiento. Un golpe seco al tórax.
No, no pasará esta vez inadvertido.
Cuidado, peregrina, el viaje puede ser mágico y último.

¿Habrá algún lugar para insatisfacer en este viejo cuenco lleno de sed?

Estoy sola.
Es tan cierto como esa voz que llama desde el fuego tenaz de la memoria.
Es tan triste como una flor azul en el desierto.
Es tan insoportable como tu ausencia ahora que has venido.

Y entonces una voz enfatizó el silencio entre las sombras.
Tan evidente, unánime y certera fue la respuesta:
"Porque sí".

V.M
(c) copyrigth

Para el Laboratorio poético, escuchando a la Piaff en continuado...

Es el momento de decir adiós...

2009-01-13T13:04:00.003-02:00

Andrea Bocelli , de su álbum Romanza -1997-

junto a la soprano Sarah Brightman.

Letras Canciones.

www.quedeletras.com

Cuando estoy sola
Sueño en el horizonte
Y me faltan palabras.
Sabes que no hay luz
En mi habitación
Cuando el sol se va
Si no estás conmigo, conmigo.

En la ventana
Muestro a todos mi corazón.
Tú puedes entrar
Apagar dentro de mí
La luz que viene de la calle.

Es hora de decir adiós…
Países que nunca
He visto y vivido contigo
Sí que los veré ahora.
Contigo partiré
En los buques por la mar,
Yo sé que no, no, ya no existen.
Es el momento de decir adiós…

Cuando estás ausente
Sueño en el horizonte y me faltan palabras
Y sé que estás conmigo, conmigo.
Tú, luna mía, estás aquí conmigo,
Mi sol, está aquí conmigo,
Conmigo, conmigo.

Contigo reviviré,
Contigo partiré
En los buques por la mar…
Yo sé que no, no, ya no existen.
Contigo reviviré,
Partiré contigo,
Estoy contigo.

Bienvenidos al tren...

2009-01-10T09:01:00.028-02:00

Ganas de subirme a un tren cualquiera que me lleve lejos, que me saque, que me transporte, si me es dispensable el pleonasmo.
A mí, la pasajera errante, la peregrina en sueños, la que viaja sobre renglones como rieles. Largas, rudas y soberanas paralelas que nunca se abrazan y están más allá del capricho y la vanidad de los andenes. Las vías pueden estar bien muertas y aún así retozar entre los yuyos y los desprevenidos caracolillos expatriados que las circundan.
Así, las líneas sobre las que uno instiga y oxigena su alma al escribir hacen su propio recorrido, nos llevan lejos, sin dónde, con nuestra pesada carga de preguntas recurrentes y respuestas consabidas.
El pasado es una cosa bien difícil de conjugar a medida que pasan los años.
Nací, me crié, como suele decirse aunque suene horrible, fatigué y viví mis primeros veinticuatro años en Villa España –todos de pie, por favor-, en el partido de Berazategui. (Sí, soy de ese sector de la provincia al que ahora se llama tan diligentemente y no sin antes persignarse “Sur del Conurbano Bonaerense”).
Crecí arrullada por el canto acompasado de los trenes y su nutrida batería de sonidos. Todo es un ruido si uno presta la debida atención. En tiempos de mi niñez tenía justamente eso, tiempo, que ahora mezquino y añoro. Todos los sentidos aceitados y expectantes cuando recién empezaba a soñar y me bebía el mundo como un vaso de Vascolet a las cinco de la tarde.
De modo que la melodía ferroviaria tiene varios matices: la bocina del tren partiendo y llegando, sobre todo esto último porque el sonido traía a mi viejo de la fábrica y el abrazo en cruz al ir a su encuentro es uno de los recuerdos más bellos de mi infancia.
La señal, con su click-chac profético. “Fijate si hay señal”, solía decirse. “Ese no tiene señal, está atrasado”, se escuchaba al llegar a las vías.
El viento en los plátanos de los andenes. El chirriar de las ruedas. La campana en el andén a Plaza Constitución. Las piedras de la vía, que engrasaban los zapatitos de las niñas marchando paquete en mano hacia algún cumpleaños “del otro lado”.
Esas mismas piedras pero sobre los rieles: ¡y a esperar que el tren pasara y las hiciera polvo!. Era como una metralleta, duraba segundos y nos matábamos de risa al grito de “¡buenísimo!”. También poníamos tapitas de gaseosa, cuando todas eran de lata, y no faltaba el desubicado que pusiera un zapato o un sapo muerto. (Es cierto, vivo sería muy improbable, además de cruento).
El lento caminar del tren de carga, con su rodar monótono e interminable, coronado por un último vagón pintado de naranja que era todo lo que tenía de bueno y siempre estuve tentada de asaltar, aprovechando la lentitud de su marcha.
El silbato del guarda y su pregón cortito, nasal y seguro que según el destino del tren anunciaba: “¡vía Ranelagh parando en todas…!”; y el infaltable "¡Váamonooss!" , hoy ya extinguido.
Y por último, uno de los sonidos más lindos y más entrañables que nos sacaba corriendo de nuestras casas, impelidos, cada uno de los pibes y pibas de la cuadra exaltados al grito de “¡la zorra, la zorra!”.
¡Qué cosa más rara!, pienso ahora. Esos hombres que nos parecían rudos pero bonachones a la vez, que saludaban con su pañuelo engrasado y sus trajes de dudoso color azul. Era todo un misterio para nosotros, sobre todo el nombre, que no se sabía bien a qué se debía, ni preguntábamos ni nos explicaban. Era “la zorra”, un carro de madera bruta con una suerte de sube y baja en el medio para impulsarlo. Se la oía venir de lejos con su sirena, su chirriar y su misterio. Pasaba veloz ante nosotros y nos parecía un espectáculo encantador, en el sentido más primitivo de la palabra. No recuerdo cuando fue que dejé de correr a ver pasar la zorra, pero si escuchara ese sonido ahora mismo, que vivo en Don Bosco a una cuadra de la vía, saldría corriendo otra vez.

Así me llevan lejos estos rieles de la palabra, así sopesan y soportan mi tren de carga ahora que pasados mis treinta años todo me pesa un poco más.
La pasajera errante, la viajera perdida de Blomberg y Maciel, la de la valija en la mano sigue esperando, sigue escribiendo su espera, con la soledad de los andenes vacíos y con la esperanza de una bocina a lo lejos.
Para todo aquel que espera. Para todo aquel que cree e insiste. Para los que no se han rendido y soportan su carga estoicamente. Para todos los pueblos que han crecido al costados de las vías y sobre todo para el mío, Villa España adorada, vayan y vengan estos poemas que hablan sobre trenes. Les debo el mío propio, que ya vendrá cuando tenga señal, pero por ahora:

Bienvenidos al tren…

MAESTRANZAS DE NOCHE

Hierro negro que duerme, fierro negro que gime

por cada poro un grito de desconsolación.
Las cenizas ardidas sobre la tierra triste,

los caldos en que el bronce derritió su dolor.
¿Aves de qué lejano país desventurado

graznaron en la noche dolorosa y sin fin?
Y el grito se me crispa como un nervio enroscado

o como la cuerda rota de un violín.
Cada máquina tiene una pupila abierta

para mirarme a mí.
En las paredes cuelgan las interrogaciones,

florece en las bigornias el alma de los bronces

y hay un temblor de pasos en los cuartos desiertos.
Y entre la noche negra —desesperadas—- corren

y sollozan las almas de los obreros muertos.

de Pablo Neruda

LA OTRA ESPERA

(Estación de trenes de La Quiaca )

Tienen la misma calma de los trenes

que llegan, varias veces por semana,

tras el olor de la carnada humana

que los espera, quieta, en los andenes.
Llevan muy poco, y sus escasos bienes

caben en las mantas rústicas de lana

que cargan en sus hombros sin mañana

en tanto que el ayer ronda sus sienes.
Sentados contra un muro de ladrillo

parecen una réplica sin brillo

de antiguos dioses muertos y herrumbrados,

porque también se oxidan en la espera,

mientras los va cubriendo desde afuera

un polvo de recuerdos ya olvidados.

de Pablo Miquet

TREN FANTASMA

Al final de la barra apareciste

como un tren fantasma

que mueve campanillas.

Tu cara aún tenía

el susto del viajero

que, en vagón de madera,

siente los escobazos,

el hilo dela muerte,

la calabaza hueca.
Querías compañía para entrar en el túnel.
No te la di, no puedo.

He de ocupar mi sitio

detrás de las cortinas,

para seguir aullando

y mordiendo a los niños.

de Vicente Molina Fox

TRENES EN LA NOCHE

Imagina dos trenes,

rodando en la alta noche,

que se cruzan de golpe,

camino cada cual de su destino.
En cualquier parte,

en medio de un empalme en ningún sitio,

por vías oxidadas, los vagones,

de pronto, se detienen.
Miras por el cristal y allí,

en lo negro,

se ilumina una cara justo enfrente.
De momento has pensado que es la tuya

reflejando tu insomnio y tu cansancio.

Es una sensación. Dura un instante.
Te fijas con cuidado en la ventana

y el rostro que se enciende al otro lado

es, sin duda, de otro.

De una oscura mujer, para más señas.

Es hermosa, te dices, mientras miras

sus ojos en los tuyos duplicados.
La escena es momentánea.

Tras un ruido metálico

y muy seco, el movimiento

empieza a separaros para siempre.
Ninguno de los dos hacéis ya nada

que impida lo que es inevitable.
Con el ruido del tren y el traqueteo

supones que pensabais en lo mismo:

que fue un vano espejismo,

que fue un sueño.

de Álvaro Valverde

Las últimas dos fotos pertenecen al sitio Crónica Ferroviaria.

Bola de Nieve: la verdadera magia negra

2008-12-11T14:57:00.020-02:00

América Latina no tendrá nunca sus "Blancas Navidades", pero tendrá para siempre a su "Bola de Nieve" girando en sus discos, temblando, saltando, riendo y gozando con su voz de cascabel doliente, de antiguos carnavales, de serenata sola.

Habiendo en la web una crónica tan bien documentada como la de Deny Extremera, sólo me queda agregar que admiro y quiero a este bello ángel negro, que me bajó a la tierra o me expulsó a los cielos, lo mismo da, con su versión de "Vete de mí", justo cuando buscaba encontrarle la vuelta a la interpretación de ese bolero, con mi voz pequeña y nasal. Valió la recomendación del pianista Juan Trepiana: "Escuchá la versión de Bola de Nieve".

Uno puede andar mucho, amontonar las penas como charcos hasta formar un lago tembloroso de recuerdos y desnudarse el alma y zambullirse en los viejos dolores o sentarse sobre cenizas, como Job, a rascarse las llagas con una teja. Uno puede acostumbrarse a esperar y conformarse, aceptar un destino de etiqueta, emprolijarse el corazón con fijador, morder el freno y tirar para adelante, empolvarse la risa. Uno puede amigarse con el espejo y saludar al sol cada mañana, como bien recomiendan los gurúes de turno. O uno puede simplemente estar cansado, quedarse a un lado, apretar el botón del automático y seguir respirando, visitar al psicólogo por años, empezar tae kwon do o macramé, comprarse un perro o un tiempo compartido en Bariloche.
Así uno puede ir andando.
PERO, si uno logra hacer con su laguna de penas, con su armario de recuerdos, con su rutina completa, ESO, eso mismo que Bola de Nieve hace con su voz y con su piano, con su arte todo, con su magia negra, entonces, tal vez entonces, no necesite de nada más para vivir, halle el secreto de la juventud, la dicha de estar triste y sea inmortal para siempre...
Mientras tanto, ustedes y yo, aquí desde esta esfera, tengamos el consuelo y el goce de escucharlo, desabrochándonos el alma, aflojándole el nudo a nuestra agenda y por qué no, revoleando el zapato derecho del deber y el izquierdo del cumplir...

*

Escuchemos "Pobrecitos mis recuerdos", de y por Bola de nieve.
Y enganchado, "Adiós felicidad", de Ela O`Farrill.

Cante negro lindo!!!

Pobrecitos mis recuerdos

como luchan por quedarse junto a mí.

Yo les digo que se marchen,

que me dejen,

que no me hablen más de tí.

Que tu fuíste mi alegría,

que tu has sido mi dolor,

que me duelen todavía las heridas de tu amor.

Pobrecitos mis recuerdos

que no piensan más que en ti…

Pobrecitos,

como lloran por quedarse junto a mí.

*

Adiós felicidad,

casi no te conocí,

pasaste indiferente,

sin pensar en mi sufrir.

Todo mi empeño fue en vano,

no quisiste estar conmigo,

y ahora me queda más honda

ésta sensación de vacío.

Adiós felicidad,

casi no te conocí,

pasaste indiferente,

sin querer nada de mí.

Pero tal vez llegue el día

en que pueda retenerte

mientras con la esperanza

de ese día he de vivir.

Adios felicidad…

Más info en http://es.wikipedia.org/wiki/Bola_de_Nieve

"Cubano, negro, místico, homosexual en una sociedad homófoba y negro en una sociedad racista; pero su alta calidad personal y profesional hizo que estuviera por encima de todo, y que por encima de todo fuera músico, Ignacio Villa, Bola de Nieve (1911-1971), como le bautizaron, forma parte de los mitos latinoamericanos del siglo XX, pero también tuvo mucho éxito en Europa, Asia y Estados Unidos. ¿Quién era este hombre que, con un simple piano y su media voz, causó escalofríos en Edith Piaf, Andrés Segovia, Neruda, Robeson?"

Espero que les haya gustado
Victoria

Yoshiro Tachibana

2008-12-03T14:20:00.020-02:00

Música para ir leyendo...

*

*
Conocí a Yoshiro por casualidad y hace poco tiempo...

LA PAZ LARGO ALLA SICILIANA

*

Para alguien que se dedica a cantar tangos que cumplirán un siglo de un momento a otro, la noción de tiempo es cada vez más relativa y circular. Convencida de que hay un instante para cada cosa, que no es igual para nadie -¡vaya novedad!- y que la flecha parte sin aviso previo a su destino, como una voz que avanza lentamente y se detiene, risueña, a pasitos de la puerta para susurrarnos algo que cambiará nuestra vida para siempre.

SOÑADOR EN LUNA LLENA

De este misterioso modo conocí a cada uno de los vértices que delínean mi alma: cantores, músicos, escritores, amigos, amores y casi obsesivamente, poetas... Seres esenciales y necesarios que me justifican ante el espejo, que de algún modo me señalan, me delatan, porque yo soy en ellos y ellos son inherentes a mí.

Ni aún desenredando esta madeja metonímica se llega a tener una dimensión del todo que es mi alma.

Sin embargo, todo ser podría contemplarse del mismo modo en que se aprecia una obra pictórica: alejándonos algunos pasos para obeservarlo en su integridad, acercándonos luego para obtener una visión pormenorizada de los detalles de su tela espiritual.

Así conocí a Yoshiro, detectando enseguida que algo mío estaba en sus cuadros, tal vez un vago resplandor de mi infancia.

Así voy tocando su alma con los ojos y me encuentro a mí misma, con doce años, recitando un poema de Rafael Arrieta, mientras tiro piedritas al arroyo desde el puente ferroviario de Del Carril...

Noche de enero, quieta y luminosa,

junto al río, entre piedras y a tu lado.

Mi corazón maduro

para la maravilla y el milagro.

Si una estrella cayese

tendería mi mano.

Gracias por el recuerdo, Yoshiro...

NOCHE AZUL

Pues bien, Yoshiro Tachibana ilustrará en este nuevo diseño de "Botón de muestra, Misceláneas de una poeta en pantuflas...", la cabecera del blog con su obra "Desnuda con la luna".

¡Qué decir de ella!. Soy mujer, soy nocturna, soy morena, soy luna. Amo las flores, la soledad y la simpleza del paisaje agreste. Algo de mí se encontró con Yoshiro en ese cuadro.

Los invito a visitar su galería aquí

FLOR

"El arte de pintar es descubrir el secreto de la armonía de la naturaleza"
(Yoshiro Tachibana)

Un cumpleaños diferente

2008-12-01T19:39:00.009-02:00

Si bien este no es un espacio estrictamente confesional ni un diario de viaje, abro un lugar para contarles que el pasado 17 de noviembre amanecí cumpliendo mis 31 años en Sierra de la Ventana, junto a mis dos bellos amores, Lucía y Rai.

Vueltas del destino, atropellos de la suerte, saltos y piruetas del camino, oraciones elevadas a medio dormir, estrellas fugaces amontonadas por años bajo la almohada para que una mañana entre todas llegue al bendito día de mi aniversario de nacimiento en paz, feliz, sin ocuparme del horno ni preocuparme por la familia que tan penosamente se lleva y tan enseguida se junta cuando la agenda manda.

Tal vez porque a las diez de la mañana ya estábamos montando a caballo, o porque ando sin reloj hace un mes y me dejé guiar por los minutos que marca el sol, porque cuando tuve sueño dormí, cuando tuve hambre comí, y me olvidé de reprochar, retar y armar el día como un tetris, tal vez por todo esto, digo, fue el cumpleaños más atípico, descontracturado y extrañamente bello que me tocó vivir. Sin velitas ni comida porque sí. Sentí a ese mismo día como un regalo al que no terminé de acostumbrarme cuando ya se acercaba la medianoche...

Por las risas, los mimos y el esfuerzo por dar lo mejor de sí, por pensar en mí con generosidad y alegría, gracias les doy a mis dos amores en la vida, la Lulu y el Raichi..

A los pies, unas palabras que una vez escritas, me han arrancado a patadas viejos dolores y que vienen a cuento de este aniversario porque siempre pienso en la niña que fui cuando celebro mi vida y en la mujer que sería si esa niña se hubiese rendido hace tanto tiempo y tanto olvido...

LA NIÑA

Yo pude ser la otra, la mitad de la niña condenada a nacer. El costado siniestro de esa idea con hoyuelos. Yo pude ser el monstruo, el error contundente, la oración mutilada. Pude encarnar el miedo y el fracaso en escalas. Elegí reencarnarme en el sonido, en la palabra que agita las aguas del silencio, en la verdad que arranca de cuajo los papeles escritos en el viento.
La niña con su vestido de sangre y su muñeca anquilosada en brazos se para frente a mí, como un espectro bello y luminoso. Apenas se sonríe. Yo la beso. Yo pude ser aquella y fui la otra. Quién llora de este lado del espejo, no importa. Viven en mi asimétrica existencia, mi renga humanidad de porcelana, la niña y la mujer que escribe a solas.
Cuando la noche cierra sus labios sobre mis presentimientos, cuando el silencio aúlla en la voz de mis muertos yo me abrazo a esa otra, a la niña que arrastra su infinita pregunta y la miro a los ojos para leer respuestas que acaso no soporte, que no vendrán a tiempo.
Sobre un signo de muerte estaqué mi bandera. Fatigué soledades bajo el sol de la espera hasta llegar a mí. Y aquí estoy, arrastrada a un destino de hiedra bebiendo de los muros, amante de la sombra, la piel enverdecida y en la raíz reseca acechando la vida. Son tantos los recuerdos que podría matarme el olor de la lluvia cayendo sobre el pasto y en mis horas de espanto, balanceando a mi niña en un rincón vacío me incorpora el ensueño de un paisaje lejano y la felicidad entonces se parece a una casita blanca bajo un árbol salvaje.

V.M.

(c) copyright

Cavilaciones sobre la Primavera

2008-10-24T14:15:00.011-02:00

-De aburrida, un verso más abajo-

Nada ideal para una tarde de sol, pero esta vez la gran Joni Mitchell desde su tema "Blue" hizo su aporte para el Laboratorio poético de esta humilde editora.

Poeta sin pantuflas, esta vez descalza sobre el piso de madera, a tono con los 26º actuales.

Démeter y Perséfone, madre e hija, se abrazan nuevamente, hasta que la muchacha engañada vuelva a los arrabales del infierno que Ades regentea. Aunque es menester aclarar que aquellos seis meses que la joven Perséfone pasa lejos de su madre no son como suele interpretarse los del otoño y el invierno, sino todo lo contrario, ya que en la época del verano es cuando la tierra griega se vuelve más estéril y la vegetación, siempre frondosa en tiempos de lluvias, no es más que un erial inútil.

En plena primavera mis versos destilan otoño...

Tal vez no estén tan desorientados.

Algo callado
subterráneo
incierto
viene elevándose
insondable
dentro
-polvo sediento
luz entre la grieta
lava que avanza
pleamar que inquieta-
está en mi sangre
-rosa incomprendida-
está en mis nervios
-pájaros suicidas-
algo que temo
estallará en mi boca
como un látigo de mar
sobre la roca

romperá con dolor
desde aquí dentro
eso que avanza
respirando lento
como un presagio
como un ansia oscura
desde la pura
esencia de mi asombro

yo sé que está, Señor,
tras de mis hombros
la noche de su aliento
me acaricia

cómo olvidarme
cómo distraer mis manos
sino esparciendo
signos para nadie
rasgando el aire
y transpirando en vano.

(c) copyright

Pablo Neruda: POETA

2008-09-11T23:25:00.017-03:00

El genial poeta de Isla negra, en tres instantes de su vasta obra, acaso los que más me gustan ahora que la adolescencia ya no estorba con sus corazones flechados en mis cuadernos de notas.

Un hombre anda bajo la luna

Pena de mala fortuna

que cae en mi alma y la llena.

Pena.

Luna.

Calles blancas, calles blancas.

Siempre ha de haber luna cuando

por ver si la pena arranco,

ando y ando.

Recuerdo el rincón oscuro

en que lloraba en mi infancia.

-Los líquenes en los muros.

-Las risas a la distancia.

Sombra. Silencio. Una voz

que se perdía.

La lluvia en el techo. Atroz

lluvia que siempre caía,

y mi llanto, húmeda voz

que se perdía.

Se llama y nadie responde.

Se anda por seguir andando.

Andar, andar ¿hacia donde?

¿y hasta cuando?

Amor perdido y hallado

y otra vez la vida trunca.

Lo que siempre se ha buscado

no debiera hallarse nunca.

Uno se cansa de amar.

Uno vive y se ha de ir.

Soñar. ¿para que soñar?

Vivir. ¿para que vivir?

Siempre ha de haber calles blancas

cuando por la tierra grande

por ver si la pena arranca

ande

y ande.

Ande en noches sin fortuna

bajo el vellón de la luna,

como las almas en pena.

Pena de mala fortuna

que cae en mi alma y la llena.

Pena.

Luna

-LXXVIII-

No tengo nunca más, no tengo siempre.

En la arena la victoria dejó sus pies perdidos.

Soy un pobre hombre dispuesto a amar a sus semejantes.

No sé quien eres. Te amo. No doy ni vendo espinas.

Alguién sabrá tal vez que no tejí coronas

sangrientas, que combatí la burla,

y que en verdad llené la pleamar de mi alma.

Yo pagué la vileza con palomas.

Yo no tengo jamás porque distinto

fuí, soy, seré. Y en nombre

de mi cambiante amor proclamo la pureza.

La muerte es sólo piedra del olvido.

Te amo, beso en tu boca la alegría.

Traigamos leña. Haremos fuego en la montaña.

(de Cien sonetos de amor)

Ritual de mis piernas

Largamente he permanecido mirando mis largas piernas,

con ternura infinita y curiosa, con mi acostumbrada pasión,

como si hubieran sido las piernas de una mujer divina

profundamente sumida en el abismo de mi tórax:

y es que, la verdad, cuando el tiempo, el tiempo pasa,

sobre la tierra, sobre el techo, sobre mi impura cabeza,

y pasa, el tiempo pasa, y en mi lecho no siento de noche

que una mujer está respirando, durmiendo desnuda y a mi lado,

entonces, extrañas, oscuras cosas toman el lugar de la ausente

viciosos, melancólicos pensamientos

siembran pesadas posibilidades en mi dormitorio,

así, pues, miro mis piernas como si pertenecieran a otro cuerpo:

lo enteramente substancial, sin complicado contenido

de sentidos o tráqueas o intestinos o ganglios:

nada, sino lo puro, lo dulce y espeso de mi propia vida,

nada, sino la forma y el volumen existiendo,

guardando la vida, sin embargo de una manera completa.

Las gentes cruzan el mundo en la actualidad

sin apenas recordar que poseen un cuerpo y en él la vida,

y hay miedo, hay miedo en el mundo de las palabras que designan el cuerpo,

y se habla favorablemente de la ropa,

de pantalones es posible hablar, de trajes,

y de ropa interior de mujer (de medias y ligas de "señora"),

como si por las calles fueran las prendas y los trajes vacíos npor completo

y un oscuro y obsceno guardarropas ocupara el mundo.

Tienen existencia los trajes, color, forma, designio,

y profundo lugar en nuestros mitos, demasiado lugar,

demasiados muebles y demasiadas habitaciones hay en elmundo,

y mi cuerpo vive entre y bajo tantas cosas abatido,

con un pensamiento fijo de esclavitud y de cadenas.

Bueno, mis rodillas, como nudos, particulares, funcionarios, evidentes,

separan las mitades de mis piernas en forma seca:

y en realidad dos mundos diferentes, dos sexos diferentes

no son tan diferentes como las dos mitades de mis piernas.

Desde la rodilla hasta el pie una forma dura, mineral, fríamente útil, aparece,

una criatura de hueso y persistencia,

y los tobillos no son ya sino el propósito desnudo,

la exactitud y lo necesario dispuestos en definitiva.

Sin sensualidad, cortas y duras, y masculinas, son allí mis piernas,

y dotadas de grupos musculares como animales complementarios,

y allí también una vida, una sólida, sutil, aguda vida

sin temblar permanece, aguardando y actuando.

En mis pies cosquillosos y duros como el sol,

y abiertos como flores, y perpetuos, magníficos soldados

en la guerra gris del espacio, todo termina,

la vida termina definitivamente en mis pies,

lo extranjero y lo hostil allí comienza:

los nombres del mundo, lo fronterizo y lo remoto,

lo sustantivo y lo adjetivo que no caben en mi corazón

con densa y fría constancia allí se originan.

Siempre, productos manufacturados, medias, zapatos,

o simplemente aire infinito,

habrá entre mis pies y la tierra

extremando lo aislado y lo solitario de mi ser,

algo tenazmente supuesto entre mi vida y la tierra,

algo abiertamente invencible y enemigo.

(de "Residencia en la tierra")

Fotos by La Vittoria

Heráclito, el oscuro

2008-09-06T22:44:00.018-03:00

Oriundo de Éfeso, la más sobresaliente ciudad jonia tras la caída de Mileto a mano de los persas, en la costa occidental del Asia menor (actual Turquía).

Heráclito (544-484 circa) nació en el seno de una familia de linaje real, donde heredaría el cargo de sacerdote oficiante de Démeter eleusina y de este modo se vincularía a esos Misterios. Como los demás filósofos anteriores a Platón, no quedan más que fragmentos de sus obras, y en gran parte se conoce su legado gracias a testimonios posteriores.
Su carácter severo, independiente, mordaz y taciturno, opuesto por igual a la tiranía y a los demagogos de la recién estrenada democracia, hizo que se retirase pronto del mundo para dedicarse en soledad al cultivo del pensamiento.

ποταμοις τοις αυτοις εμβαινομεν τε και ουκ εμβαινομεν, ειμεν τε και ουκ ειμεν τε

En el mismo río entramos y no entramos, pues somos y no somos [los mismos]

Heráclito, conocido como "el oscuro" por su enunciación lacónica y enigmática, encarna como ningún otro filósofo griego el modelo de la afirmación del devenir y del pensamiento dialéctico.
Su filosofía se basa en la tesis del flujo universal de los seres -"Panta rei" (πάντα ρει)- todo fluye. Este devenir está alentado por el conflicto, por lo que afirma que "La guerra ("pólemos") es el padre de todas las cosas".
Sin embargo esta contienda es al mismo tiempo armonía, no en el sentido de una mera relación numérica, como en los pitagóricos, sino en el de un ajuste de fuerzas contrapuestas, como las que mantienen tensa la cuerda de un arco.

“Lo contrapuesto concuerda y de los discordantes
se forma la más bella armonía, y todo se engendra por la discordia.”

Para Heráclito el arjé u origen de todas las cosas es el fuego, siendo este elemento la mejor expresión simbólica de los dos pilares de su filosofía: el devenir perpetuo y la lucha de opuestos. Es decir, el fuego sólo se mantiene consumiendo y destruyendo, y constantemente cambia de materia.
El principio del fuego refiere al movimiento y cambio constante en el que se encuentra el mundo. Esta permanente movilidad se fundamenta en una estructura de contrarios. La contradicción está en el origen de todas las cosas.
Pero el devenir no es irracional, ya que el logos, la razón universal, lo rige:

"Todo surge conforme a medida y conforme a medida se extingue".

Heráclito utiliza el término logos en su Teoría del ser, diciendo:

"No a mí, sino habiendo escuchado al logos,
es sabio decir junto a él que todo es uno”.

Tomando al logos como la gran unidad de la realidad, Heráclito pide que la escuchemos, es decir, que esperemos que ella se manifieste sola en lugar de presionar para que aparezca ante nosotros.
El ser de Heráclito, entendido como logos, es la Inteligencia que dirige, ordena y da armonía al devenir de los cambios que se producen en la guerra que es la existencia misma. Se trata de una inteligencia sustancial, ingénita, presente en todas las cosas. Cuando un ente pierde el sentido de su existencia, su pensamiento se aparta del Logos.

“Ni aun recorriendo todo camino llegarás a encontrar los límites del alma;
tan profundo logos tiene”.

El hombre puede descubrir este logos en su propio interior, pues el logos es común e inherente al hombre y a las cosas. Este Logos no sólo rige el devenir del mundo, sino que le habla al hombre, se manifiesta como guía, aunque la mayoría de las personas según Heráclito "no saben escuchar ni hablar".

El orden real coincide con el orden de la razón, una "armonía invisible, mejor que la visible" , aunque Heráclito se lamenta que la mayoría de las personas vivan encerrados en su propio mundo, limitados e incapaces de ver el real.

«Este cosmos, que es el mismo para todos, no ha sido hecho por ninguno de los dioses ni de los hombres, sino que siempre fue, es y será un fuego eterno y vivo que se enciende y se apaga obedeciendo a medida»

Para Heráclito el mundo no era una acopio de cosas, sino un proceso en marcha. En este proceso, una cosa pasa a ser su contrario u opuesto sin dejar de ser ese mismo ente, lo que resulta en una unidad de opuestos.
Así, la muerte sigue a la vida, pero no se trata de dos cosas distintas sino de dos extremos de una misma cuerda.
El fuego es un ejemplo de este proceso: sería la forma arquetípica de la materia, debido a la regularidad de su combustión, que personifica de un modo claro la regla de la medida en el cambio que experimenta el cosmos.

Fuentes consultadas: Wikipedia, Luventicus, Webdianoia.

Espero que les haya sido provechosa la lectura de este acercamiento, ya que no es más que eso, al pensamiento de este entrañable filósofo que fue Heráclito de Éfeso, que de puro “oscuro” nos ha aclarado tantas cuestiones, como corresponde a su teoría de los opuestos, según la cual la oscuridad no es otra cosa que el revés de la luz.

Como siempre, una sana recomendación de lectura de este y tantos de esos griegos queridos que desde tan lejos se nos arriman con sus verdades y nos empujan a un mundo menos acelerado y superficial que este que nos toca: el inabarcable universo del pensamiento y la búsqueda de la verdad.

Lo que aquí sigue son algunos poemas del genial Jorge Luis Borges que se adentran en la filosofía heracletiana, cuya esencia desgrana en más de una de sus obras el poeta de Palermo.

Victoria

FINAL DE AÑO

Ni el pormenor simbólico
de reemplazar un tres por un dos
ni esa metáfora baldía
que convoca un lapso que muere y otro que surge
ni el cumplimiento de un proceso astronómico
aturden y socavan
la altiplanicie de esta noche
y nos obligan a esperar
las doce irreparables campanadas.
La causa verdadera
es la sospecha general y borrosa
del enigma del Tiempo;
es el asombro ante el milagro
de que a despecho de infinitos azares,
de que a despecho de que somos
las gotas del río de Heráclito,
perdure algo en nosotros:
inmóvil,
algo que no encontró lo que buscaba

(Obra poética 37).

INSCRIPCIÓN EN CUALQUIER SEPULCRO

Ciegamente reclama duración el alma arbitraria
cuando la tiene asegurada en vidas ajenas,
cuando tú mismo eres el espejo y la réplica
de quienes no alcanzaron tu tiempo
y otros serán (y son) tu inmortalidad en la tierra.

(Fervor de Buenos Aires)

ARTE POÉTICA

Mirar el río hecho de tiempo y agua
Y recordar que el tiempo es otro río,
Saber que nos perdemos como el río
Y que los rostros pasan como el agua.
Sentir que la vigilia es otro sueño
Que sueña no soñar y que la muerte
Que teme nuestra carne es esa muerte
De cada noche, que se llama sueño.
Ver en el día o en el año un símbolo
De los días del hombre y de sus años,
Convertir el ultraje de los años
En una música, un rumor y un símbolo.
Ver en la muerte el sueño, en el ocaso
Un triste oro, tal es la poesía
Que es inmortal y pobre. La poesía
Vuelve como la aurora y el ocaso.
A veces en las tardes una cara
Nos mira desde el fondo de un espejo;
El arte debe ser como ese espejo
Que nos revela nuestra propia cara.
Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
Lloró de amor al divisar su Itaca
Verde y humilde. El arte es esa Itaca
De verde eternidad, no de prodigios.
También es como el río interminable
Que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
Y es otro, como el río interminable

(El Hacedor)

HERÁCLITO

El segundo crepúsculo.

La noche que se ahonda en el sueño.

La purificación y el olvido.

El primer crepúsculo

La mañana que ha sido el alba.

El día que fue la mañana.

El día numeroso que será la tarde gastada.

El segundo crepúsculo.

Ese otro hábito del tiempo la noche.

La purificación y el olvido.

El primer crepúsculo...

El alba sigilosa y en el alba

la zozobra del griego.

¿Qué trama es ésta

del será, del es y del fue?

¿Qué río es éste

por el cual corre el Ganges?

¿Qué río es éste cuya fuente es inconcebible?

¿Qué río es éste

que arrastra mitologías y espadas?

Es inútil que duerma.

Corre en el sueño, en el desierto, en un sótano.

El río me arrebata y soy ese río.

De una materia deleznable fuí hecho, de misterioso tiempo.

Acaso el manantial está en mí.

Acaso de mi sombra

surgen, fatales e ilusorios, los días.

HERÁCLITO

Heráclito camina por la tarde
De Éfeso. La tarde lo ha dejado,
Sin que su voluntad lo decidiera,
En la margen de un río silencioso
Cuyo destino y cuyo nombre ignora.
Hay un Jano de piedra y unos álamos
Se mira en el espejo fugitivo
Y descubre y trabaja la sentencia
Que las generaciones de los hombres
No dejarán caer. Su voz declara:
Nadie baja dos veces a las aguas
Del mismo río. Se detiene. Siente
Con el asombro de un horror sagrado
Que él también es un río y una fuga.
Quiere recuperar esa mañana
Y su noche y la víspera. No puede.
Repite la sentencia. La ve impresa
En futuros y claros caracteres
En una de las páginas de Burnet.
Heráclito no sabe griego. Jano,
Dios de las puertas, es un dios latino.
Heráclito no tiene ayer ni ahora.
Es un mero artificio que ha soñado
Un hombre gris a orillas del Red Cedar,
Un hombre que entreteje endecasílabos
Para no pensar tanto en Buenos Aires
Y en los rostros queridos. Uno falta.

HERÁCLITO

[...] cada vez que recuerdo el fragmento 91 de Heráclito: «No bajarás dos veces al mismo río», admiro su destreza dialéctica, pues la facilidad con que aceptamos el primer sentido (El río es otro) nos impone clandestinamente el segundo (Soy otro) y nos concede la ilusión de haberlo inventado; cada vez que oigo a un germanófilo vituperar el yiddish, reflexiono que el yiddish es, ante todo, un dialecto alemán, apenas maculado por el idioma del Espíritu Santo. Esas tautologías (y otras que callo) son mi vida entera. Naturalmente, se repiten sin precisión; hay diferencias de énfasis, de temperatura, de luz, de estado fisiológico general. Sospecho, sin embargo, que el número de variaciones circunstanciales no es infinito: podemos postular en la mente de un individuo (o de dos individuos que se ignoran, pero en quienes se opera el mismo proceso), dos momentos iguales. Postulada esa igualdad cabe preguntar: Esos idénticos momentos ¿no son el mismo? ¿No basta un solo término repetido para desbaratar y confundir la serie del tiempo? ¿Los fervorosos que se entregan a una línea de Shakespeare no son, literalmente, Shakespeare?
«Nueva refutación del tiempo», Obras Completas, Buenos Aires, Emecé, 1989, vol. II, pág. 141 Jorge Luis Borges (Argentina, 1899-1986)

«Nueva refutación del tiempo», Obras Completas, Buenos Aires, Emecé, 1989, vol. II, pág. 141 Jorge Luis Borges (Argentina, 1899-1986)

SUMA PAZ, una mujer con alma de guitarra

2008-09-04T23:37:00.020-03:00

Aquí voy de nuevo.

Después de tanto tiempo ausente en estos lares cibernéticos que premian o priorizan de algún modo la asiduidad en la edición, la nota de color a la orden, el catálogo de los diez mejores... libros, películas de terror, etc, o -cuándo no- los diez mejores escritores argentinos, haciendo esa ridícula diferenciación entre los vivos y los muertos.

En fin, lejos de toda noticia de actualidad vuelvo con un poema entre los dedos...

Hoy quise traerles a doña Suma Paz, excelsa e inigualable cantora argentina que en la honestidad y la belleza de su voz lleva la pampa enredada, como entre las cuerdas de su guitarra la preciada herencia de Atahualpa Yupanqui.

Pero primero, conozcan algunas verdades que Suma tiene para contarnos:

"Yo creo que uno nace y se desarrolla en un lugar, y que hay un profundo vínculo entre el hombre y su paisaje, su entorno. Vamos a poner un ejemplo: en los lugares montañosos el sol sale tarde en la mañana y se va temprano; nunca se puede ver una puesta de sol o un amanecer. La piedra, aunque sea amada y cantada por el hombre del lugar, lo encierra, entonces el canto que surge es el grito; el hombre pega el grito como una forma de liberación, hacia arriba, hacia el cielo. En cambio, el hombre nacido en la pampa tiene todo el cielo y todas las estrellas que parece que se le vienen encima. Tiene las primeras luces del sol a la mañana y las últimas del anochecer. El horizonte es la primera abstracción para el hombre, ya que es una línea que se ve pero que no existe, porque en la medida que avanza, se aleja más. Nunca va a encontrar el horizonte, sin embargo está ahí. Entonces el canto de ese hombre es reflexivo, intimista, profundo, como asombrado por la grandeza de la inmensidad."

Acerca de las enseñanzas que le dejara Don Atahualpa Yupanqui:

"Para mí, Yupanqui fue un maestro en el sentido profundo de la palabra y lo primero que me dijo fue: “Si usted quiere lucirse, quiere ponerse lindos vestidos y salir en las tapas de las revistas, cante otra cosa”. ¡Así era él! Y también me dijo otras cosas muy puntuales que me sirvieron mucho, como por ejemplo: “Póngase detrás de su canto, nunca adelante. No se luzca usted, haga que se luzca lo que usted hace, que es más importante que usted”. Y otra: “Los atajos son lindos, son cortitos y la van a llevar rápido… lástima que la van a llevar por otro lado”. Y algo que también me dijo al principio: “Usted ha elegido un camino áspero y solitario; asúmalo y no se queje”.

Acerca de qué es la pampa para ella:

"Es una deidad, un símbolo. Hay una especie de simbolismo que va más allá de la cuestión geográfica o cardinal de nuestro paisaje. Yo la descubrí a muy temprana edad, en la casa de mi abuela, a los 7 años. Yo me estaba hamacando y en el vaivén de la hamaca, de pronto sentí que la tierra se levantaba con todo su esplendor y su belleza, con sus verdes de distinta tonalidad, con sus lejanías, con sus montecitos de árboles en la distancia y con sus cuadros sembrados, ya que esa zona donde mi abuela tenía su charca era pampa agraria,
donde se sembraba mucho maíz, trigo…y ahora soja. Eso es la pampa. Y más allá de todo eso, de la visión que uno lleva en los ojos, está lo demás: ese ayer histórico de los malones, de la soledad, del peligro, de la salvaje libertad."

Fuente Vida Silvestre, by Lorena López.

La historia de los versos a su guitarra y luego, el bellísimo poema de Suma:

"Estabamos actuando en Río Negro con Los Chalchaleros, ellos estaban jugando al truco mientras esperaban la actuacion y Ernesto Cabeza siempre me decia "-... veni sentate al lado mio que me traes suerte...-", una vuelta ,en esas reuniones, me pregunta Juan Carlos Saravia "-Que es la guitarra para vos?... porque para nosotros con el asunto de las curvas nos parece una mujer-", entonces yo le respondi "-como un hijo-". Asi nacio el poema con el titulo de un mate que me regalo Fernando Ochoa, que dice"una mujer con alma de guitarra".

"Yacente mujercita de madera
sola en tu caja negra y olvidada,
tu muerte de árbol no valió de nada,
porque eres inmortal de otra manera.
Al alzarte en mis manos con ternura
y entibiar con tus voces mi regazo
eras un poco el hijo entre los brazos
y yo tambien un poco tu criatura
porque junté mi canto con el tuyo,
en la niñez desde el primer arrullo
y juntas vida y suerte nos amarran,
ahora ya se quien soy
desde tu entraña,
me lo ha dicho tu voz
que nunca engaña,
una mujer con alma de guitarra."

Eficazmente simple y conmovedoramente genial...
No se pierdan de escuchachar, leer y conocer a Suma Paz.

Escuchemos a Suma ahora mismo,

de su álbum "Canto de nadie", la milonga "Nunca le dije nada":

Biografía completa de Suma Paz

Una voz del canto sudamericano
El folklore tiene origen rural, dice Suma Paz
Por Virginia Pirola Desde La Plata, Argentina
La cantante argentina interpreta la obra de Atahualpa Yupanqui. Considera que la guitarra criolla le da identidad musical a los latinoamericanos.
Seguir leyendo

DEL SENTIMIENTO TRÁGICO DE LA VIDA

2008-07-14T18:19:00.005-03:00

Fragmento de la obra más acabada del genial Miguel de Unamuno.

AMOR, DOLOR, COMPASIÓN Y PERSONALIDAD

Caín :Let me, or happy or unhappy, learn. To anticipate my inmortality.
Lucifer: Thou didst before I came upon thee.
Caín: How?
Lucifer:By suffenng.

(LORD BYRON: Caín, act. II, scene 1.)

Es el amor, lectores y hermanos míos, lo más trágico que en el mundo y en la vida hay; es el amor hijo del engaño y padre del desengaño; es el amor el consuelo en el desconsuelo, es la única medicina contra la muerte, siendo como es de ella hermana.
Fratelli, a un tempo stesso,/Amore e Morte /Ingeneró la sorte, como cantó Leopardi.
El amor busca con furia a través del amado algo que está allende este, y como no lo halla, se desespera. Siempre que hablamos de amor tenemos presente a la memoria el amor sexual, el amor entre hombre y mujer para perpetuar el linaje humano sobre la tierra. Y esto es lo que hace que no se consiga reducir el amor, ni a lo puramente intelectivo, ni a lo puramente volitivo, dejando lo sentimental o, si se quiere, sensitivo de él. Porque el amor no es en el fondo ni idea ni volición: es más bien deseo, sentimiento; es algo carnal hasta en el espíritu. Gracias al amor sentimos todo lo que de carne tiene el espíritu.
El amor sexual es el tipo generador de todo otro amor. En el amor y por él buscamos perpetuarnos, y sólo nos perpetuamos sobre la tierra a condición de morir, de entregar a otro nuestra vida. Los más humildes animalitos, los vivientes ínfimos se multiplican dividiéndose, partiéndose, dejando de ser el uno que antes eran. Pero agotada al fin la vitalidad de ser que así se multiplica dividiéndose de la especie, tiene de vez en cuando que renovar el manantial de la vida mediante uniones de dos individuos decadentes, mediante lo que se llama conjugación en los protozoarios. Únense para volver con más brío a dividirse. Y todo acto de engendramiento es un dejar de ser, total o parcialmente, lo que se era, un partirse, una muerte parcial.
Vivir es darse, perpetuarse, y perpetuarse y darse es morir. Acaso el supremo deleite del engendrar no es sino un anticipado gustar la muerte, el desgarramiento de la propia esencia vital. Nos unimos a otro, pero es para partirnos; ese más íntimo abrazo no es sino un más íntimo desgarramiento. En su fondo, el deleite amoroso sexual, el espasmo genésico, es una sensación de resurrección, de resucitar en otro, porque sólo en otros podemos resucitar para perpetuarnos.
Hay sin duda, algo de trágicamente destructivo en el fondo del amor, tal como en su forma primitiva animal se nos presenta, en el invencible instinto que empuja a un macho y una hembra a confundir sus entrañas en un apretón de furia. Lo mismo que les confunde los cuerpos, les separa, en cierto respecto, las almas; al abrazarse se odian tanto como se aman, y sobre todo luchan, luchan por un tercero aún sin vida.
El amor es una lucha, y especies animales hay en que al unirse el macho a la hembra la mal trata, y otras en que la hembra devora al macho luego que este la hubo fecundado.
Hase dicho del amor que es un egoísmo mutuo. Y de hecho cada uno de los amantes busca poseer al otro, y buscando mediante él, sin entonces pensarlo ni proponérselo, su propia perpetuación, que es el fin, ¿qué es sino avaricia? Y es posible que haya quien para mejor perpetuarse guarde su virginidad. Y para perpetuar algo más humano que la carne. Porque lo que perpetúan los amantes sobre la tierra es la carne de dolor, es el dolor, es la muerte. El amor
es hermano, hijo y a la vez padre de la muerte, que es su hermana, su madre y su hija. Y así es que hay en la hondura del amor una hondura de eterno desesperarse, de la cual brotan la es peranza y el consuelo. Porque de este amor carnal y primitivo de que vengo hablando, de este amor de todo el cuerpo con sus sentidos, que es el origen animal de la sociedad humana, de este enamoramiento surge el amor espiritual y doloroso.
Esta otra forma del amor, este amor espiritual, nace del dolor, nace de la muerte del amor carnal; nace también del compasivo sentimiento de protección que los padres experimentan ante los hijos desvalidos.
Los amantes no llegan a amarse con dejación de sí mismos, con verdadera fusión de sus almas, y no ya de sus cuerpos, sino luego que el mazo poderoso del dolor ha triturado sus corazo nes remejiéndolos en un mismo almirez de pena. El amor sensual confundía sus cuerpos, pero separaba sus almas, manteníalas extrañas una a otra; mas de ese amor tuvieron un fruto de carne, un hijo. Y este hijo engendrado en muerte, enfermó acaso y se murió. Y sucedió que sobre el fruto de su fusión carnal y separación o mutuo extrañamiento espiritual, separados y fríos de dolor sus cuerpos, pero confundidas en dolor sus almas, se dieron los amantes, los padres, un abrazo de desesperación y nació entonces de la muerte del hijo de la carne, el verdadero amor espiritual. O bien, roto el lazo de la carne que les unía, respiraron con suspiro de liberación.
Porque los hombres sólo se aman con amor espiritual cuando han sufrido juntos un mismo dolor, cuando araron durante algún tiempo la tierra pedregosa uncidos al mismo yugo de un dolor común. Entonces se conocieron y se sintieron, y se consintieron en su común miseria, se compadecieron y se amaron. Porque amar es compadecer, y si a los cuerpos les une el goce, úneles a las almas la pena.

En vivo, desde el laboratorio poético...

2008-06-27T00:25:00.012-03:00

MOMENTO

la brisa exhala verdes
retoza el mediodía
el sol se panifica
para todos los seres
que gravitan la tierra
bajo el oro salobre
la garza mora pasa
recortando el celeste
abismo del paisaje
la perfección asusta
un silencio vidrioso
contamina la vista
cada cosa es un punto
cada punto es un nombre
cada canto un augurio
cada pájaro un norte
la lentitud avanza
como el sueño en el hombre
que es parte inseparable

de esa azul ceremonia

que ya no es más un hombre
que es más bien una mancha
oteando el horizonte
una cifra del tiempo
una fruta caída
un jirón en el viento
una señal tardía.

V.M

(c) copyrigth

Versos meditados escuchando
“Louange a l'Immortalite de Jesus”
de Oliver Messiaen,
de su obra « Quatuor pour la fin du temps « , año 1979.

Remítase al Laboratorio poético en este mismo blog...

Nelly Omar: "Cantora Nacional"

2008-05-18T17:50:00.015-03:00

En la mitad de mi vida, una noche, en un vals, conocí a Nelly Omar.

Como ya he contado, fue en el programa radial de Alejandro Dolina, "El ombligo del mundo", que se emitía por la ya inexistente FM Viva, cada medianoche.

Una introducción con guitarras, una voz que golpea, que irrumpe, que se instala entre pecho y espalda con un andar vibrante, que te eleva y te deja caer como una pluma en la brisa. Una voz que se desliza dulce, cierta, aterradoramente bella.

"Parece mentira", el vals de Canaro y Manci. Nelly Omar canta y en medio de la noche una piba de 15 años -yo misma- se incorpora en la cama, se estremece con lágrimas y anota un nombre en un cuaderno de citas.

Es menester que confiese aquí mismo que a esa edad todo era extremo para mí, siempre al borde del fanatismo que sólo es dispensable en la adolescencia. Lo curioso es que era tan fanática de Nelly como de Queen y Dolina. Es decir que alternaba la milonga "Tu vuelta" con "Rapsodia bohemia" y las grabaciones del programa del Negro -que llegaron a colmar más de doscientos cassettes-.

Yo supe aquella noche señalada que quería cantar y tenía que ser así, como ella. Soñé guitarras a la par de mi voz y ví cómo un universo musical hasta entonces desconocido para mí se revelaba entero.

La voz de Nelly, su registro, sus matices, su afinación prodiogiosa, ¡sus finales!: tenía tanto que escuchar y aprender...

Nunca el canto de una mujer me había emocionado de ese modo. Incluso he llegado a sospechar de mi salud emocional y psíquica, dada como estoy al llanto incontenible cuando presencio los recitales de Nelly, cada vez más espaciados por una cultura sorda y egoísta como la nuestra.

Por eso aseguro que su voz me decidió a cantar tangos, aún cuando ya trajera desde mi infancia la mística tanguera como un recuerdo añorado de mis días en el campo con mis abuelos. Y no sólo los tangos de Gardel que giraban en el combinado Ken Brown, pared mediante con la pieza de los "buelos", sino también los fox trots, rancheras, valses y pasodobles, cuya danza improvisábamos con la abuela en la cocina de tierra de su humilde casa.

El tango, Nelly, Gardel, Dolina, la fragilidad de mi salud hasta entrada la adolescencia, la historia singular de mi vida, el amor de mis padres y de mis abuelos, las grietas en las que Dios asoma, todo ha sido tierra fértil para esta cantora que tenía un destino entre sus labios y vino a descubrirlo una noche en un valscecito...

¡Gracias Nelly por tu voz, tu escuela y tu ejemplo de entereza!

¡Te quiero!

Victoria

Un buen resumen de su historia... en Diario Río negro.

***

Un tango que solía cantar a mis 18 años, recién nacida Victoria Morán...

Yo no sé por qué te quiero

¿Cómo sin quererme, yo te quiero

y te adoro si no me amas,

y tus besos sólo espero?

¿Cómo puedo amarte ardientemente

si en tus ojos al mirarme

veo nieve solamente?

¿Cómo tus desprecios y desvíos,

digo que son locos desvaríos?

¿Cómo puede ser,

que no quieras verde tu corazón

ausente la ilusión?

¿Cómo puede ser

que te quiera así

cuando bien sé que

no estás en mí?

***

Yo no sé.

Yo no sé por qué te quiero.

¡Yo no sé,

yo no sé por qué te adoro

viendo qué...

que tus ojos siempre fríos

no se miran en los míos!

¡Yo no sépor qué te amo y te idolatro así!

Yo no sé por qué, no sé...

***

¿Cómo creo todas tus mentiras

si al besarte no me besas,

y al mirarte no me miras?

¿Cómo si en tus ojos veo y leo

que no estás enamorado,

me lo dices y lo creo?

¿Cómo vivo atada a tu falsía

si tu boca alejas de la mía?

¿Cómo si yo séque jamás podré

alcanzar tu amor

mendigo tu favor?

¿Cómo te amo así

si tengo noción,

que contigo estoy

por compasión?

***

Escuchar

"YO NO SÉ POR QUÉ TE QUIERO"

***

(Música: Francisco Canaro - Letra: Ivo Pelay)

Orquesta José Canet

Canta: Nelly Omar

Buenos Aires- Embassy

Fuente: http://www.todotango.com/

SOBRE EL AMOR...

2008-05-05T15:41:00.016-03:00

En su obra “ESTUDIOS SOBRE EL AMOR”, José Ortega y Gasset, como buen entendedor del hombre y sus circunstancias, como ese espectador de la vida y su fluir constante que fue el genial pensador, se interna en un bosque frondoso e intrincado de atravesar: aquel que guarda los mitos, verdades y definiciones acerca del amor.
Releyendo a Ortega –nótese qué bien queda utilizar este verbo a los treinta años- empiezan a asomar desde la loma de mi monótona existencia esas dudas deliciosas, urticantes, perniciosas para el más común de los sentidos y tan necesarias en la hora del bostezo intelectual, de la pila de libros juntando polvo en la mesa de luz.
¿Cómo saber si amo, si estoy amando en este momento?.
Si el enamoramiento es un estado inferior del espíritu, no asemejable al amor, ¿Es que puedo amar prescindiendo de ese estado de imbecilidad transitoria, como lo llama Ortega?. ¿Es el amor lo que decanta cuando el enamoramiento se ha ido?. Si ambos estados del alma se separan a la hora de definirlos, ¿es que puede un individuo estar enamorado de uno y amar a otro, simultáneamente?.
En medio de la tarde, mientras otras dudas para nada existenciales como qué hacer de cenar van emergiendo desde un lunes más, cuánto agradezco a Don Ortega estas dulces cavilaciones que trajo a mi mente, torturas de seda para el pensamiento, picaduras de estío para rascarse el alma.
Algunos poemas elegidos, irán ilustrando las palabras del maestro español.

Para seguir leyendo a Ortega y Gasset, consulten su bibliografía en línea y bájenla desde aquí.

Hable Don José:

(…) Nada hay tan fecundo en nuestra vida íntima como el sentimiento amoroso; tanto, que viene a ser el símbolo de toda fecundidad. Del amor nacen, pues, en el sujeto muchas cosas: deseos, pensamientos, voliciones, actos; pero todo esto que del amor nace como la cosecha de una simiente, no es el amor mismo; antes bien, presupone la existencia de éste. Aquello que amamos, claro está que, en algún sentido y forma, lo deseamos también; pero, en cambio, deseamos notoriamente muchas cosas que no amamos, respecto a las cuales somos indiferentes en el plano sentimental. Desear un buen vino no es amarlo; el morfinómano desea la droga al propio tiempo que la odia por su nociva acción.
Pero hay otra razón más rigorosa y delicada para separar amor y deseo. Desear algo es, en definitiva, tendencia a la posesión de ese algo; donde posesión significa, de una u otra manera, que el objeto entre en nuestra órbita y venga como a formar parte de nosotros. Por esta razón, el deseo muere automáticamente cuando se logra: fenece al satisfacerse. El amor, en cambio, es un eterno insatisfecho. El deseo tiene un carácter pasivo y en rigor lo que deseo al desear es que el objeto venga a mí. Soy centro de gravitación, donde espero que las cosas vengan a caer. Viceversa: en el amor todo es actividad, según veremos. Y en lugar de consistir en que el objeto venga a mí, soy yo quien va al objeto y estoy en él. En el acto amoroso, la persona sale fuera de sí: es tal vez el máximo ensayo que la naturaleza hace para que cada cual salga de sí mismo hacia otra cosa. No ella hacia mí, sino yo gravito hacia ella.

CUERPO A LA VISTA

Y las sombras se abrieron otra vez
y mostraron un cuerpo:
tu pelo, otoño espeso, caída de agua solar,
tu boca y la blanca disciplina de tus dientes caníbales,
prisioneros en llamas,
tu piel de pan apenas dorado y tus ojos de azúcar quemada,
sitios en donde el tiempo no transcurre,
valles que sólo mis labios conocen,
desfiladero de la una que asciende a tu garganta entre tus senos,
cascada petrificada de la nuca,
alta meseta de tu vientre,playa sin fin de tu costado.
Tus ojos son los ojos fijos del tigre
y un minutos después son los ojos húmedos del perro.
Siempre hay abejas en tu pelo.
Tu espalda fluye tranquila bajo mis ojos
como las espalda del río a la luz del incendio.
Aguas dormidas golpean día y noche tu cintura de arcilla
y en tus costas, inmensas como los arenales de la luna,
el viento sopla por mi boca y un largo quejido cubre con sus dos alas grises
la noche de los cuerpos, como la sombra del águila la soledad del páramo.
Las uñas de los dedos de tus pies están hechas del cristal del verano.
Entre tus piernas hay un pozo de agua dormida,
bahía donde el mar de noche se aquieta, negro caballo de espuma,
cueva al pie de la montaña que esconde un tesoro,
boca de horno donde se hacen las hostias,
sonrientes labios entreabiertos y atroces,
nupcias de la luz y la sombra, de lo visible y lo invisible
(allí espera la carne su resurrección y el día de la vida perdurable)
Patria de sangre,única tierra que conozco y me conoce,
única patria en la que creo,única puerta al infinito.

Octavio Paz

En el modo de comenzar se parece, ciertamente, el amor al deseo, porque su objeto –cosa o persona- lo excita. El alma se siente irritada, delicadamente herida en un punto por una estimulación que del objeto llega hasta ella. Tal estímulo tiene, pues, una dirección centrípeta: del objeto viene a nosotros. Pero el acto amoroso no comienza sino después de esa excitación; mejor, incitación. Por el poro que ha abierto la flecha incitante del objeto brota el amor y se dirige activamente a este; camina, pues en sentido inverso a la incitación y a todo deseo. Va del amante a lo amado –de mi al otro- en dirección centrífuga. Este carácter de hallarse síquicamente en movimiento, en ruta hacia un objeto; el estar de continuo marchando íntimamente de nuestro ser al del prójimo es esencial al amor y al odio.
No se puede ir al Dios que se ama con las piernas del cuerpo, y no obstante, amarle es estar yendo hacia Él. En el amar abandonamos la quietud y asiento dentro de nosotros y emigramos virtualmente hacia el objeto. Y ese constante estar emigrando es estar amando.
Podríamos decir, buscando expresiones metafóricas que destaquen en la intuición el carácter a que me refiero ahora, que el amor no es un disparo, sino una emanación continuada, una irradiación psíquica que del amante va a lo amado. No es un golpe único, sino una corriente.

ENAMORAMIENTO, ÉXTASIS E HIPNOTISMO

Hay muchos “amores” donde existe de todo menos auténtico amor. Hay deseo, curiosidad, obstinación, manía, sincera ficción sentimental; pero no esa cálida afirmación del otro ser, cualquiera que sea su actitud para con nosotros. En cuanto a los “amores”, donde efectivamente lo hallamos, es preciso no olvidar que contienen muchos otros elementos además del amor sensu stricto.
En sentido lato, solemos llamar amor al “enamoramiento”, un estado de alma complejísimo donde el amor en sentido estricto tiene un papel secundario.
Ya aquí topamos con una gran semejanza entre el enamoramiento y el entusiasmo místico.

SED DE TI

Sed de ti me acosa en las noches hambrientas.
Trémula mano roja que hasta su vida se alza.
Ebria de sed, loca sed, sed de selva en sequía.
Sed de metal ardiendo, sed de raíces ávidas......
Por eso eres la sed y lo que ha de saciarla.
Cómo poder no amarte si he de amarte por eso.
Si ésa es la amarra cómo poder cortarla, cómo.
Cómo si hasta mis huesos tienen sed de tus huesos.
Sed de ti, guirnalda atroz y dulce.
Sed de ti que en las noches me muerde como un perro.
Los ojos tienen sed, para qué están tus ojos.
La boca tiene sed, para qué están tus besos.
El alma está incendiada de estas brasas que te aman.
El cuerpo incendio vivo que ha de quemar tu cuerpo.
De sed. Sed infinita. Sed que busca tu sed.
Y en ella se aniquila como el agua en el fuego.

Pablo Neruda

Reprimamos los gestos románticos y reconozcamos en el “enamoramiento” –repito que no hablo del amos sensu stricto- un estado inferior de espíritu, una especie de imbecilidad transitoria. Sin anquilosamiento de la mente, sin reducción de nuestro habitual mundo, no podríamos enamorarnos.
Quedamos pues, en que el místico, como el enamorado, logra su anormal estado «fijando» la atención en un objeto, cuyo papel no es otro, por el momento, que retraer esa atención de todo lo demás y hacer posible el vacío de la mente.
Sin embargo, el enamorado tiene la impresión de que su vida de conciencia es más rica. Al reducirse su mundo se concentra más. Todas sus fuerzas psíquicas convergen para actuar en un solo punto, y esto da a su existencia un falso aspecto de superlativa intensidad.

BOLERO

Qué vanidad imaginar
que puedo darte todo, el amor y la dicha,
itinerarios, música, juguetes.
Es cierto que es así:todo lo mío te lo doy, es cierto,
pero todo lo mío no te basta
como a mí no me basta que me des todo lo tuyo.
Por eso no seremos nunca
la pareja perfecta, la tarjeta postal,
si no somos capaces de aceptar
que sólo en la aritmética
el dos nace del uno más el uno.
Por ahí un papelito
que solamente dice:
Siempre fuiste mi espejo,
quiero decir que para verme tenía que mirarte.

Julio Cortázar

Al propio tiempo, ese exclusivismo de la atención dota al objeto favorecido de cualidades portentosas. No es que se finjan en él perfecciones inexistentes. (Ya he mostrado que esto puede ocurrir, pero no es esencial ni forzoso, como erróneamente supone Stendhal). A fuerza de sobar con la atención un objeto, de fijarse en él, adquiere este para la conciencia una fuerza de realidad incomparable. Existe a toda hora para nosotros, está siempre ahí, a nuestra vera, más real que ninguna otra cosa. Las demás tenemos que buscarlas dirigiendo a ellas penosamente nuestra atención, que por sí está prendida a lo amado.

ESTO ES AMOR...

Esto es amor, esto es amor, yo siento
en todo átomo vivo un pensamiento.
Yo soy una y soy mil, todas las vidas
pasan por mí, me muerden sus heridas.
Y no puedo ya más, en cada gota
de mi sangre hay un grito y una nota.
Y me doblo, me doblo bajo el peso
de un beso enorme, de un enorme beso.

Alfonsina Storni

El “enamoramiento”, en su iniciación, no es más que eso: atención anómalamente detenida en otra persona. Si ésta sabe aprovechar su situación privilegiada y nutre ingeniosamente aquella atención, lo demás se producirá con irremisible mecanismo. Cada día se hallará más adelantado sobre la fila de los otros, de los indiferentes, cada día desalojará mayor espacio en el alma atenta. Ésta se irá sintiendo incapaz de desatender a aquel privilegiado. Los demás seres y cosas serán poco a poco desalojados de la conciencia. Dondequiera que la “enamorada” esté, cualquiera que sea su aparente ocupación, su atención gravitará por el propio peso hacia aquel hombre. Y, viceversa, le costará una gran violencia arrancarla un momento de esa dirección y orientarla hacia las urgencias de la vida. San Agustín vio sagazmente este ponderar espontáneo hacia un objeto que es característico del amor: “Mi amor es mi peso, por él voy dondequiera que voy”.

LA ENAMORADA

ante la lúgubre manía de vivir
esta recóndita humorada de vivir
te arrastra Alejandra no lo niegues.
hoy te miraste en el espejo
y te fuiste triste estabas sola
y la luz rugía el aire cantaba
pero tu amado no volvió
enviarás mensajes sonreirás
tremolarás tus manos así volverá
tu amado tan amado
y es la demente sirena que lo robó
el barco con barbas de espuma
donde murieron las risas
recuerdas el último abrazo
oh nada de angustias
ríe en el pañuelo llora a carcajadas
pero cierra las puertas de tu rostro
para que no digan luego
que aquella mujer enamorada fuiste tú
te remuerden los días
te culpan las noches
te duele la vida tanto tanto
desesperada ¿adónde vas?
desesperada ¡nada más!

Alejandra Pizarnik

...............................................................................................................................

Unas pastillas de Oscar Wilde para desdramatizar el ambiente...
(Aún cuando muchas de ellas deban ser entendidas en el contexto de las obras en que aparecen, son en sí mismas, un reflejo del espíritu inquieto y delicioso de este escritor).

"Es bastante difícil no ser injusto con lo que uno ama."

"La única diferencia que existe entre un capricho y una pasión eterna es que el capricho es más duradero."

"Un hombre puede ser feliz con cualquier mujer mientras no la ame."

"Amarse a sí mismo es el comienzo de una aventura que dura toda la vida."

"Estoy convencido de que en un principio Dios hizo un mundo distinto para cada hombre, y que es en ese mundo que está dentro de nosotros mismos, donde deberíamos intentar vivir."

MARÍA CALLAS: "O Mio Babbino Caro"

2008-04-15T16:33:00.005-03:00

Maria Callas, nombre artístico de Maria Anna Sofia Cecilia Kalogeropoulos (1923-1977), soprano de ópera estadounidense de origen griego, la principal prima donna de su tiempo y la primera soprano moderna en revivir las óperas olvidadas del bel canto. Nació en Nueva York y a los trece años se trasladó a Atenas, donde hizo su primera aparición pública importante en 1941, en el papel de Tosca. Comenzó su carrera interpretando papeles dramáticos como Isolda, Brunilda y Aida. Después de 1949, animada por su mentor, el director de orquesta italiano Tullio Serafín se decantó por la coloratura de papeles que pertenecen al bel canto; entre ellos Norma, Lucia di Lammermoor y varios personajes de óperas italianas olvidadas durante mucho tiempo. Elogiada por el color especial de su voz, su presencia dramática y su musicalidad, cantó principalmente en La Scala de Milán, en las óperas de Roma y París, el Covent Garden de Londres y el Metropolitan Opera House de Nueva York.

Gianni Schicchi es una ópera en un acto, compuesta por Giacomo Puccini sobre un libreto de Giovacchino Forzano. Está basada en una historia referida brevemente en la Divina Comedia de Dante.
Es la tercera y más conocida y representada de las óperas que conforman Il Trittico (El tríptico). Se estrenó junto a las otras dos, en la ópera del Metropolitan de New York en 1918. Es una comedia con una trama divertida e inteligente.
El nombre de Gianni Schicchi aparece solamente brevemente en el canto XXX de la primera parte (el Infierno) de la Divina Comedia, como uno de los personajes en el infierno.
La base de la trama de la ópera de Puccini es, sin embargo, un comentario anónimo florentino sobre la Divina Comedia de Dante publicado en 1866, que aclara esa breve referencia en la obra de Dante. No se conocen los detalles de la vida de Gianni Schicchi, que fue un personaje real que vivió en el siglo XIII en Florencia, pero por el comentario anterior y otros adicionales, Gianni Schicchi fue famoso por su capacidad de suplantación de personas, y por ello fue al infierno.

O mio babbino caro
Mi piace e bello, bello
Vo'andare in porta rossa
A comperar l'anello
Si, si ci voglio andare
E se l'amassi indarno,
Andrei sul ponte vecchio
Ma per buttarmi in arno
Mi struggo e mi tormento
O dio! vorrei morir!
Babbo! pieta, pieta!
Babbo! pieta, pieta!

Oh, mi papaíto querido,
me gusta, ¡es tan apuesto!
Quiero ir a la Porta Rossa
a comprar el anillo.
¡Sí, sí, quiero ir!
Y si le amase en vano
iría al Ponte Vecchio...
¡pero a tirarme al Arno!
¡Me consumo y me atormento!
¡Oh, Dios, quisiera morir!
Papá, piedad, ¡piedad!
Papá, piedad, ¡piedad

2 de abril - MALVINAS NO SE OLVIDA: VOLVEREMOS

2008-04-02T22:19:00.019-03:00

A veces, cuando el tiempo pasa, despiadado, y nos corre el olvido y el día nos distrae y el diario envuelve huevos, más tarde o más temprano, tanteando las heridas del vivir nos ponemos a salvo de la cicatriz ajena, casi por un instinto de supervivencia, un deber de estar bien, una ley psicologista muy en boga, un tips de revista semanal.

Fechas como la de hoy nos cachetean desde el recuerdo vivo, porque la herida es muy grande y sigue abierta, porque la guerra no parece terminar después de 26 años. Y entonces la burbuja explota y cada argentino se mira en el espejo del tiempo, que hace instantes apremiaba y en esta hora de dolorosa memoria nos resulta insoportablemente inmóvil, con el peso de un monumento de penas fieras y esperanzas truncas.

Porque la causa Malvinas es una causa de todos, porque la guerra sigue cobrándose almas y porque les debemos a todos nuestros queridos veteranos un homenaje diario en los hechos, un incansable reclamo de nuestra soberanía, un continuar de su lucha en las arengas, en las palabras que oirán nuestros hijos de aquella guerra inconcebible, dejo en estos renglones mi gratitud infinita para con nuestros héroes a quienes admiro, respeto, valoro, pondero y abrazo en este día.

¡MALVINAS VOLVEREMOS!

Victoria

TODA LA HISTORIA SOBRE MALVINAS,

con datos precisos y sentimiento verdadero:

MEMORIA DE VERDAD.BLOGSPOT.COM

"Tres canciones,

tres emblemas,

tres intérpretes,

un sólo sentimiento... "

EN ESTE MISMO INSTANTE

-de Miguel Cantilo-

En este mismo instante, dos manos semejantes

a las que estan expuestas , donde se acaba el brazo

amasan el peligro , gatillan un balazo

o encuentran una herida, con sangre que la irriga

como esa catarata que vuelca la corbata.

En tanto que tus ojos, me ven que estoy cantando

y mientras tus orejas se aflojan escuchando

hay ojos que revientan o apuntan pero aciertan

y vuelan mil orejas, junto con las cabezas de audaces inocentes,

ahora exactamente. Y ahora en otro lado,

mientras que tu zapato mi ritmo va siguiendo,

hay gente sacudiendo sus botas en la marcha,

asi sobre una escarcha de una mañana fría,

de una mañana fría tal vez sin mediodía, tal vez sin mediodía.

Pero tambien ahora en un lugar distante

hay manos elgantes para emplear solapas

que clavan en los mapas sus uñas distinguidas

y sacrifican vidas enviando regimientos.

Manos que.... se lavan en desentendimientos.

Pilatos de escritorio, los cristos al combate

mientras mi canto late hay jóvenes cayendo

y yo lo voy sintiendo por eso no termino

y escupo al asesino,y escupo al asesino.

No importa de que ismo

me cago en el imperialismo

y en el totalitarismo

y en todos los ismos

los chicos van cayendo y yo lo voy sintiendo

manos duras, que matan

manos libres que mandan matar

manos libres que mandan matar.

En este mismo instante a un joven delirante

la muerte lo desgarra,

la muerte lo desgarra

y yo con mi guitarra

y ustedes escuchando.

A DANIEL... UN CHICO DE LA GUERRA

-de Alberto Cortez-

A mí los dieciocho me pasaron de largo,

estrenando opiniones, intenciones y cantos.

Como todos los chicos, con el puño cerrado

y en las puertas abiertas el futuro esperando.

Al tuyo, bruscamente te lo desamarraron

y te hiciste a la niebla en el mar del espanto.

Encallaron tus sueños... Daniel en la turba y el barro.

Fue la muerte bandera...y la vida un milagro.

Lo mío fue distinto... Daniel...

lo mío no fue nada.

Yo no tengo esa sombra...

que vaga en tu mirada.

Mi batalla fue el riesgo de un machete escondido

y mi pozo de zorro, un amor y un olvido.

Mi fusil, las pintadas en los muros vacíos

y el morir por la Patria, un discurso florido.

Tu excusa de ser hombre: algo más que el motivo

de la barba y el porte y el salir con los amigos,

fue volverte habitante... Daniel de la lluvia y el frío;

asumir el naufragio con los cinco sentidos.

Lo mío fue distinto... Daniel...

lo mío no fue nada.

Yo no tengo esa sombra...

que vaga en tu mirada.

Mi asunto fue un asunto de madre preocupada

que no fuera muy tardeel regreso a la casa.

De domingo a domingo me peinaba las alas,

sin andar cada jueves reclamando su alma.

La tuya, sin embargo, agotaba hasta el alba

las escasas noticiasde las islas lejanas.

Un indicio cualquiera... Daniel un rumor que saltara,

por pequeño que fuera...era ya la esperanza.

Lo mío fue distinto...

Daniel...lo mío no fue nada.

Yo no tengo esa sombra...

que vaga en tu mirada.

El tiempo irá trayendo la amnesia inexorable.

Habrá muchas condenasy pocos responsables.

Dirán que fue preciso, dirán, "inevitable",

y al final como siempre será Dios el culpable.

La historia necesita en sus escaparates,

ocultar el trasfondode tanto disparate.

No es tuya la derrota... Daniel, no cabe en tu equipaje,

¿Acaso las gaviotas...otra vez en el aire?

Lo mío fue distinto... Daniel...

lo mío no fue nada.

Yo no tengo esa sombra...

que vaga en tu mirada.

LA HERMANITA PERDIDA

-de Atahualpa Yupanqui y Ariel Ramírez-

De la mañana a la noche,de la noche a la mañana,

en grandes olas azules y encajes de espuma blanca,

te va llegando el saludo permanente de la Patria.

Ay, hermanita perdida.

Hermanita, vuelve a casa.

Amarillentos papeles te pintan con otra laya.

Pero son veinte millones que te llamamos: hermana ...

Sobre las aguas australes planean gaviotas blancas.

Dura piedra enternecida por la sagrada esperanza.

Ay, hermanita perdida.

Hermanita, vuelve a casa.

Malvinas, tierra cautiva, de un rubio tiempo pirata.

Patagonia te suspira. Toda la Pampa te llama.

Seguirán las mil banderas del mar, azules y blancas,

pero queremos ver una sobre tus piedras, clavada.

Para llenarte de criollos. Para curtirte la cara

hasta que logres el gesto tradicional de la Patria.

Ay, hermanita perdida.

Hermanita, vuelve a casa. ..

ME SOBRA EL CORAZÓN...

2008-03-25T23:05:00.010-03:00

MIGUEL HERNÁNDEZ

Poeta y dramaturgo español

(Orihuela 1910-Alicante 1942)

Hoy estoy sin saber yo no sé cómo,

hoy estoy para penas solamente,

hoy no tengo amistad,

hoy sólo tengo ansias

de arrancarme de cuajo el corazón

y ponerlo debajo de un zapato.

Hoy reverdece aquella espina seca,

hoy es día de llantos de mi reino,

hoy descarga en mi pecho el desaliento

plomo desalentado.

No puedo con mi estrella.

Y busco la muerte por las manos

mirando con cariño las navajas,

y recuerdo aquel hacha compañera,

y pienso en los más altos campanarios

para un salto mortal serenamente.

Si no fuera ¿por qué? ... no sé por qué,

mi corazón escribiría una postrera carta,

una carta que llevo allí metida,

haría un tintero de mi corazón,

una fuente de sílabas, de adioses y regalos,

y ahí te quedas, al mundo le diría.

Yo nací en mala luna.

Tengo la pena de una sola pena

que vale más que toda la alegría.

Un amor me ha dejado con los brazos caídos

y no puedo tenderlos hacia más.

¿No véis mi boca qué desengañada,

qué inconformes mis ojos?
Cuanto más me contemplo más me aflijo:

cortar este dolor ¿con qué tijeras?

Ayer, mañana, hoy

padeciendo por todo

mi corazón, pecera melancólica,

penal de ruiseñores moribundos.

Me sobra corazón.

Hoy, descorazonarme,

yo el más corazonado de los hombres,

y por el más, también el más amargo.

No sé por qué, no sé por qué ni cómo

me perdono la vida cada día.

Laboratorio poético

2008-03-22T20:01:00.015-03:00

Realice usted el siguiente experimento:

1. Tómese la temperatura del alma y con todos los síntomas de un espíritu inquieto y perturbado de presentimientos, siéntese a esperar algo.
2. Espere. Húndase en la espera, muérdala, deletréela: enseguida entrará en desesperación.
3. Acuse un dolor agudo. Duélale en todo el cuerpo una ilusión esquiva, un nombre, un verso, una pregunta amarga.
4. Ahora sí, elija una melodía que le sirva de espejo en esta hora necesariamente incómoda, que le interprete la pena.
5. Escúchela a repetición. Una y otra vez. Que sean campanas doblando por usted, puertas golpeándose al viento, cachetazos madres, ramalazos duros, gotas de alcohol en el raspón de siempre.
6. Entonces acomódose y escriba, con la cabeza metida en cada nota, bajo el agua sinuosa, exasperada y revuelta de la música amiga que le escolta la pena. Despáchese de una sola vez: escriba, escriba.
7. Recuerde que a veces unas pocas palabras bastan. Preste especial atención a los silencios de la melodía: son como claros en el bosque.
8. Estornude tristezas, ponga a secar pañuelos. Hipos y babas, ¿por qué no?: sucumba. Nadie lo mira, permítase el ridículo. Si es mujer, exprésese como le mandan. Si es hombre, descanse de su mandato.
9. Lea el verso, la estrofa, el derrotero de sílabas que ha dado a luz como una parturienta primeriza. Léalo con pasión y compasión. Apague la música por favor.
10. Ahora pruebe con una sonrisa después de lavarse la cara. Véase en el espejo, aprecie sus miserias. Ponga la pava, mire la hora, vuelva de a poco y prenda la radio. El noticiero lo dejará justo ahí adonde estaba antes de seguir este estúpido decálogo que debería venderse con garantía asegurada porque lo más seguro es que no sirva para nada.

ADVERTENCIA:

EL EXPERIMENTO ES ÚNICAMENTE APLICABLE

A LOS JUGLARES DE OFICIO Y CONDICIÓN.

Nadie se hace poeta en una tarde, ni ante la indiferencia del

vecino que no da bolilla, ni ante el engaño,

ni ante la injusticia, ni siquiera ante la muerte.

Para exorcizar las penas los dioses crearon la poesía

y los hombres inventaron el psicoanálisis.

Aquí les dejo mi ahorro -millonario- en psicoanalistas...

Escuchando el Nocturno en Ebm, de Chopin, esto resultaba:

GRITO

Pronunciarme en silencio
enmudecerme a voces
abrumarme de luces
para no ver las horas
amanecer la noche
con las manos abiertas
como un libro sagrado
como un árbol nocturno
como un vaso de fuego
mis manos que no rezan
que no esperan
no entibian
ásperas de caricias
rotas de infancia lejos
ah, mis manos amadas
si tuvieran memoria
sudarían recuerdos
como charcos azules
de un planeta imposible
como anclas en un miedo
marítimo y profundo
mis manos
el silencio
cayendo en mi garganta
mis manos apretando
un aire espeso y rancio
a medialuz el aire
la garganta
mis manos
y un silencio infinito
aullando mi nombre.

Y escuchando “Sé pietà”, de la ópera “Julio Césare”, de Haendel, por Monserrat Caballé:

Es la hora
en este instante el arco se ha torcido
la brújula delira
el mar se agita
el viento latiguea
aquí dentro el eclipse no termina
el día no amanece
lo negro habita
porque tu mano aprieta en este instante ahogado
una mano distinta
no una mano que escribe para nadie
no una mano que rasca cascaritas
no esta mano cruzando los renglones
cansada, corroída
amaneciendo a oscuras
mientras no es evidente que siga respirando
mientras está tu mano en otra mano presa
y en las mías
abiertas
agoniza una estrella.

Escuchando "Palomita blanca", por Troilo y Grela, nació lo siguiente:

Mi soledad araña lo ridículo
enciende un fósforo en sus rodillas de andar
lo apaga con un beso
se rasca contra el viento
se cansa de sí misma
y de mí
sobre todo
de ser mía se aburre
de entrar en mis zapatos
retorcida costumbre
boomerang que arrojado
en un mar de cenizas
vuelve ardiendo.

Despedida al nacer
malnacida conmigo
soledad
no me anima
tu claro nombre azul
tu linaje de espinas
de bailarinas ciegas
y golondrinas muertas
de fruta enmohecida
tu sangre de verbenas arrancadas
para ningun florero.

Y sin embargo cuando
los espejos se cierran
las paredes respiran
y todos se han marchado
y él persiste en su ausencia
cómo me desespero
y me hundo en tus brazos
soledad de mi vida
pañuelo de mi infancia
esclava de mi suerte
nunca me dejes sola.

Y escuchando la Sèrénade Mélancolique Op 26, de Tchaycovsky, lo que sigue:

El canto de la noche
el ritmo de la espera
la madera del tiempo
crujiendo envilecida
bajo mis pies descalzos
en las sombras avanzo
sosteniendo una vela
que desborda en mi mano
su lágrima caliente
yo enarbolo mi lumbre
en mitad del naufragio
en la mitad del miedo
ahogada entre pasillos
fatigo corredores
con mi vela encendida
en la penumbra avanzo
en mitad de la nada
atravieso paredes
con mi árbol de cera
esparciendo visiones
en lo obscuro absoluto
bajo mis pies descalzos
crujiendo envilecida
la madera del tiempo
el ritmo de la espera
el canto de la noche
ando sola
buscándome.

¡A experimentar se ha dicho!

Victoria

"No hay mejor amor que el que nunca ha sido..."

2008-03-13T23:18:00.007-02:00

"El amor depara dos máximas adversidades de opuesto signo:

amar a quien no nos ama y ser amados por quien no podemos amar."

Alejandro Dolina

II

Cómo es de extraño el amar…
Cómo has podido,
paciente de mi amor y tu esperanza,
aguardar un desánimo, un descuido
de mi huraño corazón indiferente
a tu amor despojado y obsecuente,
por tanto tiempo sin torcer tu espera.

No creas, terco amor, que no presiento
mi figura rondar tu pensamiento
con la ansiedad celosa de una fiera.
Amor que te has volcado enteramente
sobre mi corazón prieto e inerte
sin encontrar una porción siquiera
de tierra fértil para tu semilla.

Cómo es de esquiva la frágil maravilla
del amor que nace en los corazones
cuando en la encrucijada del camino
se cruzan a la vez las direcciones,
y cuántas veces por trágico destino
suspiramos por quién por otro llora
y ese otro a su vez por otra implora,
cortándonos la dicha de a jirones.

Sombra, que en el umbral de mis pasiones
te has detenido sin hallar razones
para que al fin mi corazón te abriera
las puertas del amor como quisieras
e intentaras en vano y a porfía.

Amor que quise amar y no he podido…
Déjame ir, concédeme el olvido,
amor que no descansas todavía.

V.M

(c) copyrigth

Con los pies en el aire: Música

2008-03-07T11:06:00.008-02:00

Los mareados, de Cobián y Cadícamo, interpretado por el pianista, arrreglador y compositor Juan Trepiana, cepa argentina, cosecha porteña.

En su álbum, Pianismo tanguero, encontramos varias melodías conocidas del género tango y sin embargo únicas en su interpretación, sólo con piano.

En una hora de ensayo, charla y café, Juan me contaba que él canta para sí los temas mientras los ejecuta, como si imprimiera en las teclas sílabas antes que notas.

Esto se entiende después de escucharlo al piano y aún de verlo interpretar el vals Pequeña, por ejemplo, cuya melodía es acompañada con sonrisas por el pianista.

No es mucha la difusión que tenemos la mayoría de los artistas que no gozamos de sponsor ni somos catalputados por concursos, ni salimos en la tele, etc. Por eso es que sumo a este blog de poesía la función abandonada por otros de actuar como nexo entre el artista y, en este caso, el mundo, ya que la web nos da esa posibilidad.

¡Basta de parla! preparen sus pies para despegar del piso, cierren los ojos y respiren hondo: Juan Trepiana al piano.

Escuchémoslo aquí

+info en www.juantrepiana.com

Los mareados

Rara..como encendida

te hallé bebiendo

linda y fatal...

Bebíasy en el fragor del champán,

loca, reías por no llorar...

Pena

Me dio encontrarte

pues al mirarte

yo vi brillar

tus ojos

con un eléctrico ardor,

tus bellos ojos que tanto adoré...

Esta noche, amiga mía,

el alcohol nos ha embriagado...

¡Qué me importa que se rían

y nos llamen los mareados!

Cada cual tiene sus penas

y nosotros las tenemos...

Esta noche beberemos

porque ya no volveremos

a vernos más...

Hoy vas a entrar en mi pasado,

en el pasado de mi vida...

Tres cosas lleva mi alma herida:

amor... pesar... dolor...

Hoy vas a entrar en mi pasado

y hoy nuevas sendas tomaremos...

¡Qué grande ha sido nuestro amor!...

Y, sin embargo, ¡ay!,

mirá lo que quedó...

Café inspirador.Poema express.

2008-03-05T11:29:00.007-02:00

DIGAMOS QUE

rumor espeso de la tarde
cristal tu voz
la espuma de tu risa
hace orilla en mis ojos
que te beben
con asombro de niño,
me hablás
no me mirás
-salvo que te interrumpa
que una paloma cruce por mi frente
que deje caer la taza que sostengo
salvo que el cielo se abra
y haga blanco en tu pecho
el rayo turbulento-
ese que ahora me vence
mientras bebo
tus ojos
y un café lamentable
tus ojos
que ignoran que los bebo
mis ojos
que contemplan
lo absurdo

V.M

Luis Cardei: CANTOR

2008-02-25T01:22:00.013-02:00

Luisito, el grande

-3 de julio de 1944

-18 de junio de 2000

Así como mi acercamiento al tango, según ya he porfiado páginas abajo, se lo debo al señor Alejandro Dolina, mi pequeño lugar en el paño tanguero es acción y consecuencia de una mano generosa, desinteresada y amiga: la de Luis Cardei.
Concursé en un certamen de cancionistas en la tanguería “La casita de mis viejos”, un viernes de febrero de 1996. Al día siguiente, ante el entusiasmo –y la sordera- del público presente, estaba actuando junto a los números principales en la noche del sábado. Figura central: Luisito, junto a su inseparable bandoneón amigo, Antonito Pisano.
Es siempre mezquino, subjetivo y a veces cursi describir una emoción. Sólo diré que me emocioné hasta las lágrimas. Allí estaba, con mis 18 años recién cumplidos, escuchando una voz jamás oída ni parecida a ninguna otra, cantando reliquias –de esas que yo también desempolvaba para cantar- como el vals “Temblando”, o los tangos “Carnaval”, “Marionetas” y tantos otros. Inquieta, ante cada movimiento del cantor, cada silencio del fuelle, sin saber qué iba a pasar, qué otro golpe a mi inusitada e imposible nostalgia exhalaría con su voz nasal ese cantor. El espectáculo parecía más una ensoñación, una imagen onírica que el aplauso estruendoso no desvanecía. Uno no quería irse, no quería quedar desamparado a la realidad de la vuelta a casa.
Yo apenas había empezado a adueñarme del “Victoria Morán”, mi seudónimo, requisito para participar en el concurso del que resulté ganadora el 23 de marzo de ese año. Apenas comenzaba a ser conocida por unos pocos cuando Luis me convidó a cantar en su ciclo de los jueves, en el Foro de la Librería Gandhi, de Avenida Corrientes. Tan generosamente, presentaba a esta cantora como “una calandria que viene desde el sur…”, y se sentaba a escucharme como ese grande que era.
La amistad ya era un hecho cuando Luis y María, su media naranja y ladera inseparable hasta el fin, organizaban alguna cena en su casa. Mi esposo, Rai, y yo nos deleitábamos ante cada comentario ácido y picante que como al pasar deslizaba Luisito desde la bienvenida hasta la partida, siempre dispuesta para un nuevo encuentro.
Fue solidario con todos los colegas a quienes les brindó un espacio desde sus actuaciones, generoso como lo fue conmigo en el breve pero intenso tiempo en que gocé del privilegio de su amistad. No pude ver su enfermedad mientras cantaba, porque con su voz me transportaba, conseguía eso que un buen artista debe lograr con su público: entretener, emocionar, abstraer de la realidad por un ratito, hacer mejor un momento que de otro modo hubiera sido vano o igual a todos.
Lo quería y querré por siempre con el alma. El 18 de junio de 2000 entregó su voz y su sonrisa para siempre. Me enteré por terceros, como a veces se saben estas cosas, y no sé exactamente por qué no me atreví a acercarme a su círculo íntimo en ese momento. La sensación de que siempre es tarde, de que nunca es la ocasión indicada y el temor, tal vez infundado, de ocupar el incómodo lugar de aparecida con segundas intenciones ante la muerte de Luis, me mantuvieron fuera por largo tiempo.
Ya no importa, cuenta sólo el recuerdo. La nostalgia compañera cada vez más justificada por los años que pasan - ya son 32 para mí- y la voz de Luisito que me acompaña en esta madrugada de un domingo ya lejano.

Para no dejar de escucharlo, la voz de Luis en un valcesito inolvidable...

Temblando Vals (02'58")

(Música: Alberto Acuña - Letra: Charrúa (Gualberto Márquez))

Bandoneón de Antonio Pisano y guitarras.

Buenos Aires 1995.

Una semblanza del alma de Luis Cardei, por Ricardo García Blaya

Un recuerdo al pie de este sencillo homenaje a Luisito, para ELVIO VITALI, otra mano generosa y amiga de tantos artistas, quien me diera la oportunidad de presentar mi primer compacto en la Gandhi, su librería y foro artístico de proverbial renombre en el paisaje cultural porteño. Falleció el pasado 16 de febrero. Tenía apenas 54 años.

Tuvo para conmigo uno de los mayores piropos acerca de mi desempeño vocal en en escena. Me lo contó mi viejo: mientras leía la cartelera del espectáculo con mi foto se acercó Elvio y lanzó el comentario de coté "¡Cómo canta esa hija de puta!". Mi viejo respondió, sonriendo asombrado, "Es mi hija". Elvio simplemente remató "Nooo, sos un hijo de puta...".

Gracias por tu generosidad y tu espíritu consecuente con tus ideas y esas ideas consecuentes con tus acciones.

Desde esta esfera, abrazo a Luis y a Elvio, dos queridos amigos que serán entrañables por siempre.

Con admiración, cariño y respeto: Victoria.

ELVIO VITALI: LA MUERTE DE UN PORTEÑO. ESCRIBE MARTÍN CAPARRÓS
FUNDÓ LA LIBRERÍA "GANDHI" CUANDO LLEGÓ LA RESTAURACIÓN DEMOCRÁTICA. ANTES HABÍA MILITADO EN LA JUVENTUD UNIVERSITARIA PERONISTA, FUE MONTONERO Y VIVIÓ EN EL EXILIO. CON KIRCHNER, FUE DIRECTOR DE LA BIBLIOTECA NACIONAL. EL RECUERDO DE UN PORTEÑO DE LOS QUE YA NO HAY.

seguir leyendo

Catalina Bahía

2008-02-22T12:08:00.009-02:00

Una de las más bellas letras del rock nacional argentino. De Miguel Cantilo, voz exquisita y pluma delicada si las hay, y Jorge Durietz, compañero inigualable en la formación Pedro y Pablo. Placer con garantía, no puede no gustarles...

V.M

CATALINA BAHIA

Catalina tenía la rutina
del eterno crepúsculo en la piel,
su comarca de sexo en una esquina,
sus hectáreas de pecho en un vaivén.

Catalina sabía el argumento
de la sábana rota por amor.
Me soplaba la letra con su aliento
y nos iba surgiendo esta canción.

Labio sobre labio sobre labio
y la península mía…
Beso contra beso contra beso
y tu bahía…

Cuando se hacen las dos de la mañana,
cuando se hacen las cuatro del amor,
sus pupilas hamacan porcelanas
en ojeras de rimmel y carbón.

Catalina de fuego y nicotina
esperando volver a comenzar,
bocanada profunda que ilumina
la mirada marrón de par en par.

La mirada en el techo de los días,
la ceniza en el suelo del pudor
y su nombre arrugado en una silla,
su apellido tendido en el balcón.

Encendé la fogata que combina
mi melena, la tuya y la del sol,
un retrato de fuego, Catalina,
con rutina de lento caracol.

Labio sobre labio sobre labio
y la península mía…
Beso contra beso contra beso
y tu bahía…

Una versión maravillosa, como todo lo que Pedro Aznar inspira y exhala con su voz.
http://www.youtube.com/watch?v=FtUffRbVpGA

Los cuatro elementos

2008-02-21T23:11:00.019-02:00

AGUA

La que moja los dedos de mi niña
que ríe
mientras descubre el mundo palmo a palmo.
La gota
que pende de tu boca
y barres con el dorso de tu mano.
La lluvia
que me cala hasta el alma hecha tormenta.
El agua
de delgados cabellos que llama a mi ventana
cansada de caer.
La que lava tu cara,
la que bebes sediento,
la que baña tu cuerpo.
Agua yo quiero ser.

FUEGO

Rojos, azules, naranjas, amarillos,
ojos soberbios de tu real plumaje,
ojos cautivadores que hipnotizan
y empañan la pupila en un instante.
Un estado perfecto me domina
cuando estoy frente al fuego crepitante,
me abraza su calor y cuando crece
puedo sentir mi corazón que arde.

AIRE

No el aire que respiras.
Quiero ser el que exhalas
y sube hasta tu boca tibiamente,
porque ha pasado por tu corazón y sabe
lo que temes, lo que callas, lo que sientes.

TIERRA

La del cantero del ciprés gigante
que en el recreo largo era la cancha
más generosa para la bolita.
La tierra en las rodillas y en las manos
cuando esperábamos el YA de largada
en las carreras colosales de la cuadra.
El piberío armando polvareda
en las siestas calurosas del barrio…
Una tierra entre todas es mi tierra:
la de mi calle, polvo, piedra, barro.

***

Algunos datos para ir llevando...

¿Quién habló de los cuatro elementos por primera vez?

Empédocles postuló la existencia de cuatro elementos -agua, fuego, aire, tierra- cada uno de ellos con las características de permanencia e inmutabilidad del ser, y la existencia de dos fuerzas cósmicas -Amor, Odio- que actuarán como causa de la combinación o disociación de los elementos.

Para Empédocles la realidad es el resultado de la combinación de esos cuatro elementos originarios: la realidad que nosotros captamos es el resultado de la mezcla de dichos elementos. Propiamente hablando no hay generación; lo que llamamos "generación" es propiamente "agregación", "mezcla" de elementos. Y lo que llamamos corrupción no supone la destrucción del ser, sino solamente su "separación", "disgregación".

Esa mezcla y separación de los elementos originarios tiene lugar por las fuerzas del Amor y del Odio. En la realidad está sometida a un ciclo en el que predominan alternativamente cada una de esas dos fuerzas, de tal modo que el predominio de una supone la disminución de la otra y viceversa.

Dichas fuerzas son concebidas por Empédocles, por supuesto, como fuerzas físicas y materiales. Por efecto del Amor se reúnen las partículas de los cuatro elementos, y por efecto del Odio se separan las partículas provocando la extinción de los objetos.

El mundo tal como nosotros lo conocemos está a medio camino entre la realidad primitiva, fase en la que predomina el Amor, y la fase de total separación de los elementos en la que predomina el Odio.

"Estos elementos nunca cesan su continuo cambio. En ocasiones se unen bajo la influencia del Amor y de este modo todo deviene en lo Uno. Otras veces se disgregan por la fuerza hostil del Odio y tienen una vida inestable".

"Este mismo combate de fuerzas se ve claramente en la masa de los miembros de los mortales. A veces por efecto del Amor todos los miembros que el cuerpo posee se reúnen en unidad en la cima de la vida floreciente Pero otras veces, separados por el Odio cruel vagan por su lado a través de los escollos del mar de la existencia". (Fr. 17 y 20)

***

Más información en Webdianoia y en Wikipedia

Alfonsina Storni: POETA

2008-02-18T17:34:00.005-02:00

Breve apostilla:

La familia Storni -el padre de Alfonsina y varios hermanos mayores- llegó a la provincia de San Juan desde Lugano, Suiza, en 1880. Fundaron una pequeña empresa familiar, y años después, las botellas de cerveza etiquetadas «Cerveza Los Alpes, de Storni y Cía», circulan por toda la región. Los padres de Alfonsina viajaron a Suiza en el año 1891, junto con sus dos pequeños hijos. En 1892, el 29 de mayo, nació en Sala Capriasca Alfonsina, la tercera hija del matrimonio Storni. Llevó el nombre del padre, de un padre melancólico y raro. Más tarde le diría a su amigo Fermín Estrella Gutiérrez: «me llamaron Alfonsina, que quiere decir "dispuesta a todo".

Tres instantes de su poesía, a tono con algunas cavilaciones últimas...

EL ENGAÑO

Soy tuya, Dios lo sabe por qué, ya que comprendo
Que habrás de abandonarme, fríamente, mañana,
Y que, bajo el encanto de mis ojos, te gana
Otro encanto, el deseo, pero no me defiendo.

Espero que esto un día cualquiera se concluya,
Pues intuyo al instante lo que piensas o quieres.
Con voz indiferente te hablo de otras mujeres
Y hasta ensayo el elogio de alguna que fue tuya.

Pero tú sabes menos que yo, y algo orgulloso
De que te pertenezca, en tu juego engañoso
Persistes, con aire de actor del papel dueño.

Yo te miro callada con mi dulce sonrisa,
Y cuando te entusiasmas, pienso: no te des prisa,
No eres tú el que me engaña; quien me engaña es mi sueño.

DULCE TORTURA

Polvo de oro en tus manos fue mi melancolía;
Sobre tus manos largas desparramé mi vida;
Mis dulzuras quedaron en tus manos prendidas;
Ahora soy un ánfora de perfumes vacía.

Cuánta dulce tortura quietamente sufrida,
Cuando, picada el alma de tristeza sombría,
Sabedora de engaños, me pasaba los días
¡Besando las dos manos que me ajaban la vida!

CONVERSACIÓN

Dios te perdone al fin tanta tortura;
Bien que a tu mano la movió el despecho
Y daga fina hundísteme en el pecho,
Que no te sea la existencia dura.

Que una vez más conozca la amargura
Importa poco; el corazón deshecho
Aprende más con tu impiedad. Bien hecho;
Gracias, amigo, que esto me depura.

Iba teniendo una sospecha vaga
De que la llama del placer se apaga
Poquito a poco en el camino humano.

Temblaba acaso por su leve abrigo,
Pero inquietud me ahorras, buen amigo,
Que de un golpe la ciegas con tu mano.

Don Miguel de Unamuno, caballero español

2008-02-08T13:45:00.002-02:00

Tres fragmentos de tres de sus obras más famosas, para que se queden con las ganas y corran a leer sus libros.

DEL SENTIMIENTO TRÁGICO DE LA VIDA

" La mente busca lo muerto pues lo vivo se le escapa; quiere cuajar en témpanos la corriente fugitiva, quiere fijarla. Para analizar un cuerpo, hay que menguarlo o destruirlo. Para comprender algo hay que matarlo, enrigidecerlo en la mente. La ciencia es un cementerio de ideas muertas, aunque de ellas salga vida. También los gusanos se alimentan de cadáveres. Mis propios pensamientos tumultuosos y agitados en los senos de mi mente, desgajados de su raíz cordial, vertidos a este papel y fijados en él en formas inalterables, son ya cadáveres de pensamientos. ¿Cómo pues, va a abrirse la razón a la revelación de la vida? Es un trágico combate, es el fondo de la tragedia, el combate de la vida con la razón. "

NIEBLA

" Mientras iba así hablando consigo mismo cruzó con Eugenia sin advertir siquiera el resplandor de sus ojos. La niebla espiritual era demasiado densa. Pero Eugenia, por su parte, sí se fijó en él, diciéndose: "¿Quién será este joven?, ¡no tiene mal porte y parece bien acomodado!" Y es que, sin darse clara cuenta de ello, adivinó a uno que por la mañana la había seguido. Las mujeres saben siempre cuándo se las mira, aun sin verlas, y cuándo se las ve sin mirarlas.Y siguieron los dos, Augusto y Eugenia, en direcciones contrarias, cortando con sus almas la enmarañada telaraña espiritual de la calle. Porque la calle forma un tejido en que se entrecruzan miradas de deseo, de envidia, de desdén, de compasión, de amor, de odio, viejas palabras cuyo espíritu quedó cristalizado, pensamientos, anhelos, toda una tela misteriosa que envuelve las almas de los que pasan.

(...)El amor precede al conocimiento, y este mata a aquel. Nihil volitum quin praecognitum, me enseñó el padre Zaramillo, pero yo he llegado a la conclusión contraria y es que nihil cognitum quin praevolitum. Conocer es perdonar, dicen. No, perdonar es conocer. Primero el amor, el conocimiento después. Pero ¿cómo no vi que me daba mate al descubierto? Y para amar algo, ¿qué basta? ¡Vislumbrarlo! El vislumbre; he aquí la intuición amorosa, el vislumbre en la niebla. Luego viene el precisarse, la visión perfecta, el resolverse la niebla en gotas de agua o en granizo, o en nieve, o en piedra. La ciencia es una pedrea. ¡No, no, niebla, niebla! ¡Quién fuera águila para pasearse por los senos de las nubes! Y ver al sol a través de ellas, como lumbre nebulosa también. "

SAN MANUEL BUENO, MÁRTIR

"Y entonces, serena y tranquilamente, a media voz, me contó una historia que me sumergió en un lago de tristeza. Cómo Don Manuel le había venido trabajando, sobre todo en aquellos paseos a las ruinas de la vieja abadía cisterciense, para que no escandalizase, para que diese buen ejemplo, para que se incorporase a la vida religiosa del pueblo, para que fingiese creer si no creía, para que ocultase sus ideas al respecto, mas sin intentar siquiera catequizarle, convertirle de otra manera.
-Pero ¿es eso posible? -exclamé consternada.
-¡Y tan posible, hermana, y tan posible! Y cuando yo le decía: «¿Pero es usted, usted, el sacerdote, el que me aconseja que finja?», él, balbuciente: «¿Fingir?, ¡fingir no!, ¡eso no es fingir! Toma agua bendita, que dijo alguien, y acabarás creyendo». Y como yo, mirándole a los ojos, le dijese: «¿Y usted celebrando misa ha acabado por creer?», él bajó la mirada al lago y se le llenaron los ojos de lágrimas. Y así es como le arranqué su secreto.
-¡Lázaro! -gemí.
Y en aquel momento pasó por la calle Blasillo el bobo, clamando su: «¡Dios mío, Dios mío!, ¿por qué me has abandonado?». Y Lázaro se estremeció creyendo oír la voz de Don Manuel, acaso la de Nuestro Señor Jesucristo.
-Entonces -prosiguió mi hermano- comprendí sus móviles, y con esto comprendí su santidad; porque es un santo, hermana, todo un santo. No trataba al emprender ganarme para su santa causa -porque es una causa santa, santísima-, arrogarse un triunfo, sino que lo hacía por la paz, por la felicidad, por la ilusión si quieres, de los que le están encomendados; comprendí que si les engaña así -si es que esto es engaño- no es por medrar. Me rendí a sus razones, y he aquí mi conversión. Y no me olvidaré jamás del día en que diciéndole yo: «Pero, Don Manuel, la verdad, la verdad ante todo», él, temblando, me susurró al oído -y eso que estábamos solos en medio del campo-: «¿La verdad? La verdad, Lázaro, es acaso algo terrible, algo intolerable, algo mortal; la gente sencilla no podría vivir con ella». «¿Y por qué me la deja entrever ahora aquí, como en confesión?», le dije. Y él: «Porque si no, me atormentaría tanto, tanto, que acabaría gritándola en medio de la plaza, y eso jamás, jamás, jamás. Yo estoy para hacer vivir a las almas de mis feligreses, para hacerles felices, para hacerles que se sueñen inmortales y no para matarles. Lo que aquí hace falta es que vivan sanamente, que vivan en unanimidad de sentido, y con la verdad, con mi verdad, no vivirían. Que vivan. Y esto hace la Iglesia, hacerles vivir. ¿Religión verdadera? Todas las religiones son verdaderas en cuanto hacen vivir espiritualmente a los pueblos que las profesan, en cuanto les consuelan de haber tenido que nacer para morir, y para cada pueblo la religión más verdadera es la suya, la que le ha hecho. ¿Y la mía? La mía es consolarme en consolar a los demás, aunque el consuelo que les doy no sea el mío». Jamás olvidaré estas sus palabras. -¡Pero esa comunión tuya ha sido un sacrilegio! -me atreví a insinuar, arrepintiéndome al punto de haberlo insinuado."

En noviembre de 1930 escribió San Manuel Bueno, mártir. Murió Don Miguel de Unamuno el 31 de diciembre de 1936. Había nacido un 29 de septiembre de 1864. En la anotación sepulcral se puede leer

"Méteme Padre eterno, en tu pecho, misterioso hogar, dormiré allí, pues vengo deshecho del duro bregar. Sólo le pido a Dios que tenga piedad con el alma de este ateo."